“我真是个混蛋……”我看着油画里那个美丽的女人，轻声呢喃，她没有反驳我。她的手指在黑白的琴键上跳动，偏头去看趴在琴架上听她弹琴的女孩，目光温柔似水。

实在是庆幸，她没见过我混账的样子。

当然，画这幅画的人不是我的母亲，她画画的水平跟弹琴比起来，简直一言难尽。

那是她跟布莱恩在英国的家，落地的玻璃前面有一架巨大的黑色的钢琴。那时候是秋天，她弹了一首《秋日的私语》，我趴在上面听得睡意朦胧，被布莱恩偷偷拍了下来。

我再也没有见过布莱恩。

我害怕见到他。

我坐在地板上，对着那幅画，磕磕绊绊地弹完了一首《rrychristas》。很奇怪，我丝毫没有继承到我母亲在音乐方面的天赋，只是从小耳濡目染，才没有彻底沦为一个音痴。

又试着弹《秋日的私语》，弹着弹着，眼泪滴在琴弦上，跌了个粉碎。

时间它根本抚不平一切伤痛！它只是止住那些伤口流的血，然后把伤痕包裹在完好的皮肤之下，像风湿一样，在阴雨的天气里，钻心刺骨。

为什么圣诞节一定要一个人来陪呢？我用一个自私的念头，换来了余生每一个圣诞节的孤寂。孤寂不算什么，可还有悔恨啊……全世界都告诉我这不是谁的错，因为他们不知道……但我知道，只有我自己知道，这是我的错……我的错，我知道。

她离开的时候，身边竟全是些陌生人……没有人牵她的手，没有人跟她告别……她甚至没有机会给这个世界留下只言片语，没有机会对他说她爱他，也没有机会听我说我爱她……我甚至，没能见她最后一面。

我想扔掉吉他，想摧毁，想疼痛，想嚎嚎大哭……我想告诉她我很想她啊……妈妈……妈妈……小诗哭了，你在哪里啊？你安慰安慰她呀，你原谅她了吗？妈妈……

妈妈。