手，在动？

这是纳鲁姆首先意识到的异常——他的手正在做一件他没有指使它去做的事。

手指拆开工具箱，取出木工凿，又合上搭扣。动作熟练、精准，仿佛这双手早已做过千百遍，只是从前他不知道主人另有其人。

他想喊“停下”。

嘴唇张了张，却没有声音。

他想夺回控制权。但他的手臂的肌肉绷紧，又松弛，像一尾逆流而上的鱼终于放弃与激流对抗。

他的身体——那具他从出生起就理所当然占据的皮囊——正自顾自地向前走。

而他，纳鲁姆，被囚禁在影子里。

不，不是完整的影子。

他低头看自己的手背，皮肤还是那块皮肤，青筋还是那些青筋。可是他的知觉退到了一个极小的角落，像一滴油浮在水面，像烛火最外圈那层透明的蓝焰。他看得见、听得到、感觉得到，却什么也指挥不了。

身体在银白色的小径上走着。他，或者说，那身体自己，步伐稳定，不疾不徐，仿佛认识路。

你是谁？纳鲁姆在心底问。

他试图挣扎。每一次用力都像把手伸进一汪深潭，捞不起任何实质。身体只是顿了顿，然后继续向前，甚至没有回头。

森林在他两侧后退。蓝铃花山谷、石拱桥、橡树林。

他记得这些地方，那是他从前，从前进画时走过的路。

对吗？

好像又不对。

那是他尚未走过的路。

他渐渐明白了，这幅画里好像有一个主人公，而这个主人公，不应该是他这个从画外来的家伙。

那双主人公的手认得这条银白色的小径，认得枯树洞里的兔子一家，认得塔楼螺旋的台阶，认得门扉上每一道木纹的走向。

但这具身体里却住过别的灵魂。

在他之前。

在他到来之前。

......

当纳鲁姆遇见那只巨蛇时，身体正蹲在溪边掬水。

他先看见倒影。