他的眼球开始发干，因为太久没有眨眼，泪膜蒸发了。

然后开始发酸，角膜上的神经末梢开始抗议。

然后开始发疼，那种疼像是有人用细针在刺他的眼球。

他就像是一个怪物，一个永恒的怪物，一个不断轮回的怪物，一个不断体验着最大重量的永恒轮回的——

先知，教师，隐世者，孤独者，下山者，精神的唤醒师。

他是在这个世界的舞者——是永恒轮回的宣告者。

这是骆驼，是狮子是……真的是孩童。也许主教自己都不清楚。

但他还是没有眨眼，因为他怕眨眼的那个瞬间，那个背影就会消失。

风吹过来，吹干了他脸上的血。

那些血干了之后变成一层薄薄的膜，紧绷绷地贴在皮肤上，有点痒。

那痒意在他的颧骨上，在他的额头上，在他的嘴唇上。

像是有人用羽毛轻轻扫过他的脸，他想挠，但他没有动。

那些干涸的血迹在风里变得硬邦邦的，有些地方裂开了，露出下面干净的皮肤。

那些裂缝在他的脸上形成了一张细密的网，像是他的脸被那些血做成的面具覆盖了，现在面具正在碎裂。

他没有去擦，他什么都没有做。他的手还握着那把刀，那把刀上还在滴血。

那血一滴一滴地落在地上，每一滴都发出轻微的声响。

他站在那里，像是一座被血雨淋过的雕像，任由那些血在他脸上干涸、龟裂、剥落。

他握着那把刀，那刀上还在滴血。

那血滴在地上，一滴，一滴，一滴。

那节奏很慢，大概两三秒一滴。

因为刀身上的血已经快滴完了，只剩下刀刃边缘还挂着最后几滴。

那些血滴落下来的时候，在阳光里短暂地闪烁一下，像是一颗红色的流星。

然后落在地上，落在草叶上，落在他的脚边。

每一滴落下去都会发出轻微的声响，那声响很轻，但在寂静的草地上格外清晰。

那声响像是某种计时器，在数着什么。

数着那个背影走了多少步，他数到了三十七步，然后那个背影就模糊得数不清了。

数着他的心跳了多少下，他自己的心跳他数得很清楚。

从那个背影开始移动到现在，他的心一共跳了一百四十二下。

数着那些说不清的情绪在心里翻涌了多少次，那个他数不清。

因为那些情绪不是一次一次来的，是同时涌上来的，像是一锅煮沸的水，所有的气泡同时往上冒。

他不知道该说什么。

他什么都说不出。

他的心里有太多太多的东西，那些东西挤在一起，挤得满满当当。

他的心脏变成了一个太小的容器，被那些东西撑得快要裂开了。

那些东西在他的心里互相挤压，互相冲撞，有些被挤变形了，有些被挤碎了，有些混在了一起再也分不开。

又兴奋，又高兴。那

是对于仇敌死亡的兴奋。

这个和他斗了几十年的人，这个杀了他的父母、毁了他的家族亲人、让他恨得咬牙切齿的人，终于要死了。

他等了这一天等了多久？

从第一个宗族兄弟死去的那一天开始，他就在等了。

那一天他跪在那个兄弟的尸体旁边，那尸体的血还没凉，他的手放在尸体的胸口，还能感觉到残留的体温。

他对着那具尸体发誓，一定会让那个人付出代价。

那个誓言在他的心里生了根，长成了一棵巨大的树。

那些年死在他手上的兄弟，他能叫出每一个人的名字，记得每一个人的脸。

小主，

有些脸年轻，死的时候还不到二十岁，嘴角的绒毛还没变成胡须。

有些脸年老，跟了他很多年，从他还是个少年的时候就跟着他。

他们叫他“孩子”，叫他“混小子”，叫他“哥”，他们叫他“弟弟”。

现在他们都死了，而他终于要为他们报仇了。

那些年被算计的憋屈，每一次都让他觉得自己像是个傻子。

他制定好的计划，被这个人轻描淡写地化解。

他埋伏好的陷阱，被这个人像是散步一样绕过去。

他培养好的卧底，被这个人三言两语就策反了。

每一次他以为自己终于赢了一次，最后都发现自己还是在这个人的棋局里。

那些仇恨和愤怒，像是石头一样在他心里堆了几⑩年。

现在那些石头终于可以被搬走了。

他应该高兴，应该痛快，应该仰天大笑。

他的嘴角甚至已经开始往上翘了，那个笑已经准备好了，就在他的嘴角边上，等着冲出来。

但他笑不出来。

那嘴角的弧度在形成一半的时候停住了，然后慢慢落回去。

像是有什么东西把那个笑容从他的脸上抹掉了。

又悲痛，又伤心。

那是对于朋友死亡的无奈。

这个和他并肩作战六十多个小时的人，六十多个小时，对于主教这种活了几百年的人来说，只是弹指一挥间。

对于自己请以达到数百年的寿命，也不过是一挥之间。

但那六十多个小时里的每一分钟，他都记得。

他们一起杀虫子的时候，虫子的尸体在他们脚下堆成了山，那些虫子的体液把地面都染成了黑色。

他们背靠着背，把自己的后背交给对方。

把自己的后背交给一个人，意味着你信任那个人不会在你转身的时候把刀捅进你的后背。

他信任他，在那一刻。

这个和他一起瘫在废墟上喝酒的人，那酒很好喝。

是某种自己搞不懂的高雅至极的烈酒，喝下去像是一团火从喉咙烧到胃里。

但他们还是喝了，因为那是当时唯一能让他们感觉还活着的东西。

这个刚才还在引用尼采的话劝他的人，那些话现在还在他耳朵里回响。

关于深渊，关于怪物，关于不要成为杀死恶龙的恶龙。

他在说那些话的时候，眼睛里有一种光，那种光不是训诫的光，是分享的光。

他把自己花了四百年学到的东西，在临死前分享给了他。

就要死了。

也许这就是所谓的导师，或者说是自己的明目者，同样也是自己的仇人。

那个人的背影现在正在密林深处，越来越远，越来越小。

他能感觉到那个人的生命正在一点一点地流失，像是一个破了洞的水袋，里面的水正在往外淌。

他想起他们一起喝酒的时候，那个酒瓶在两个人之间传来传去，瓶口沾着两个人的嘴唇。

他喝酒的时候，嘴唇会微微抿住瓶口，然后仰起头，喉结滚动。

那些细节他当时没有在意，现在却突然变得清晰起来，像是有人在他脑子里把这些画面调高了分辨率。

又敬，又畏。

敬的是他能这样走向死亡，一个人，背着一道贯穿肺部的伤，一步一晃地走进那片密林。

没有人扶他，没有人送他，他只是在走自己的路。

畏的是如果换了自己，能做到吗？

他问自己这个问题，然后发现自己回答不了。

因为他还从来没有真正面对过自己的死亡。

又怜，又悯。

怜悯这种感情他很少有，因为怜悯意味着你把自己的位置放得比被怜悯的人高。

他从来不觉得自己比主教高，即使是在最恨他的时候，他也知道这个人是和他站在同一高度的。

但现在，看着那个摇摇晃晃的背影，他第一次生出了一种他无法命名的情感。

那不是怜悯，不是同情，不是悲伤。

那是一种更原始的东西，像是一个人看见另一个人在暴风雨中独自撑着伞，想要去帮他撑一把，但又知道那个人不会接受。

这就是所谓的兔死狐悲吗？

真是可笑啊，自己确认是不是心情没有如此的复杂，自己明明该开怀大笑啊，自己为何如此悲哀？

各种互相矛盾的情感在他心里冲撞、撕咬、翻滚。

兴奋和悲痛打在一起，兴奋说“他终于要死了”，悲痛说“他要死了”。

两句话只差一个字，但意思完全不同。

敬和畏扭在一起，敬说“他走得真好”，畏说“我怕自己走不了这么好”。

怜和悯抱在一起，它们是最温柔的两个，不打架，只是在他的心里找一个角落，安安静静地待着。

他说不清那是什么。

他只知道，他站在那里，看着那个背影越来越远，越来越小。

那个背影在密林的阴影里变得模糊，变得越来越不真实。

它的轮廓在一点一点地溶解，像是墨滴在水里，边缘先开始晕开，然后是整个形状都变得模糊。

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它从一个具体的人的背影——

能看见他的肩膀，他的腰，他走路时微微倾斜的角度——

变成一团模糊的影子，那影子还在移动，但你已经看不出那是一个人。

变成一个移动的黑点，那黑点在树干的间隙里时隐时现。

变成密林深处某种无法辨认的事物，那事物是什么？

他不知道。

也许只是一片晃动的树叶，也许只是他的幻觉。

也许那个背影已经倒下了，他现在看见的只是他的记忆还在播放。

那背影消失的瞬间，他感觉心里有什么东西空了。

不是突然空了，是一点一点被掏空的。

那个背影每走一步，就带走一点。第一步带走了那些表面的情绪，那些浮在面上的愤怒和仇恨。

第二步带走了那些深一点的东西，那些他以为已经忘记但实际上还记得的记忆。

第三步带走了他心里某个角落的一块砖。

走到最后，他心里的某个角落被完全搬空了。

那空了一块，很大一块，像是一个房间被搬走了所有的家具，只剩下四面白墙。

他站在那个空房间里，能听见自己的呼吸声在墙壁之间回荡。那个洞很深，深不见底。

他往里面看，看不见底。他扔了一颗石子进去，等了很久，没有听见石子落地的声音。

风吹过那个洞，发出呜呜的声响，那声音像是有人在很远的地方哭泣。

再也填不上了。

风吹过草地，吹在他脸上。

那风很凉，凉得他起了一身鸡皮疙瘩。

那些细小的疙瘩从他的手臂上冒出来，从他的后颈冒出来，密密麻麻的。

每一个鸡皮疙瘩下面都有一根竖起的汗毛，那是身体对寒冷的原始反应。

那反应从他还是一个普通人的时候就有了，几百年来一直没有消失。

那风吹动那些野草，发出沙沙的声响。

那声音像是在说什么，像是有千言万语要倾诉。

那些草叶互相摩擦，发出不同频率的声音。

高频率的像是细语，低频率的像是叹息。

它们叠在一起，变成了一首他听不懂的歌。

那风吹过他脸上的血迹，那些干涸的血迹在风里变得硬邦邦的，紧绷在他的皮肤上。

他试着动了一下嘴角，那些干涸的血迹就裂开了，露出下面干净的皮肤。

那些裂缝从他的嘴角开始，向四周蔓延，像是一张蜘蛛网。

那风里有青草的味道，有泥土的味道，有血腥味。

那血腥味已经很淡了，淡到几乎闻不出来，但它还在。

它混在青草和泥土的味道里，像是乐曲里一个若有若无的音符。

不注意听，你根本听不到它。

但一旦你听到了，你就再也无法忽略它。

他握着那把刀，刀上还在滴血。

那血一滴一滴地落在地上，落在那些草叶上，落在他的脚边。

他脚边的草已经被血染红了，那些草叶粘在一起，变成一绺一绺的。

那些草叶被血粘成各种形状，有的像是一把小扇子，有的像是一支笔，有的什么都不像，只是几片草叶被血胡乱地粘在一起。

那血在阳光下泛着光，红得刺眼，红得让人心悸。

那是主教的血，是他亲手从主教胸口抽出来的刀上滴下来的血。

那血现在在他的脚边，渗进泥土里，滋养着那些野草。那

些野草明年会长得更高，更密，因为有一个人的血流在了它们的根须可以触及的地方。

他就那么站着，一动不动。

他的影子在地上拉得很长，从他的脚底一直延伸到密林边缘。

那影子很黑，很浓，像是一滩泼在地上的墨。

那墨是活的，随着太阳的移动而慢慢改变形状。

它从他的脚下开始，经过草地，经过那些被血染红的草叶，一直伸向那片密林。

影子的尽头刚好碰到密林边缘的那棵树，就是那把刀曾经插着的地方。

风把他的衣角吹起来，那衣角在风里飘动，猎猎作响。

风吹动他的头发，那些头发扫过他的额头，扫过那些干涸的血迹。

但他的人一动不动，他的脚像是生了根，扎进了这片土地里。

像是一尊雕像。一尊刚刚完成了杀戮却仍未从杀戮中走出的雕像。

雕像的脸上有血，手上有血，刀上有血。雕像的眼睛看着密林深处，看着那个背影消失的方向。

雕像的身体是僵硬的，但它的内部在翻涌。

那些情绪被封在石头里面，像是被困住的岩浆，在寻找任何一个可以喷发的裂缝。

直到那血滴完了。

刀身上的血一滴一滴地落尽，最后只剩下刀刃边缘还挂着一线红色。

那线红色很细，很细，像是用最细的毛笔在刀刃上画了一道。

它在风里慢慢变干，颜色从鲜红变成暗红，再变成褐色。

最后它变成了一层薄薄的硬壳，贴在刀刃上，像是一道愈合的疤痕。

直到那风停了。

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那些草停止了摇摆，那些草叶保持着风停之前的角度，像是时间突然凝固了。

那些树停止了沙沙作响，密林里变得寂静。

那种寂静不是没有声音的寂静，是所有的声音都同时停止了的那种寂静。

整个世界安静下来，静得能听见自己的心跳声。

他的心跳声在胸腔里回响，咚，咚，咚。

很慢，很重，像是有人在很远的地方敲一面大鼓。

直到他再也看不见那个背影。

密林深处一片黑暗，那些树冠遮住了所有的光。

那些树冠一层叠一层，像是无数把伞撑在一起，把阳光一层一层地拦截掉。

最上面那层树冠还照在阳光里，是金色的。中间那层是深绿色的。最下面那层已经接近黑色了。

他盯着那里看了很久，看到眼睛发酸，看到视线模糊。

酸是因为太久没眨眼，模糊是因为角膜上的细胞开始因为缺氧而水肿。

但他什么都没看见，那个背影已经彻底被黑暗吞没了。

也许他已经倒在了某棵树下面，也许他还在走，只是他看不见了。

他才终于动了。

他低下头，看着那把刀。

那把普通的刀，那把插在这里等了很多年的刀。

它看起来和普通的刀没有任何区别，刀身，刀刃，刀柄，仅此而已。

但它刚刚刺穿了一个人的肺，带出了那个人的血。

自己从来没有因为杀掉一个人而如此的迟钝。

他是靖祸君，说上一句草菅人命完全不过分。

或者说，对于神州而言，他是神州双君，是庇护者是丁家的家族长，是32世家的魁首。