三年之后。

“伤兵营，伤兵营！君医师可在？！”

粗粝的喊声撕破营地空中黏稠的压抑，一名满身血污、甲胄残缺的传令兵跌撞而入，带起一阵裹着铁锈与尘土的腥风。

并列几个帐篷被风吹得簌簌作响。

离营门最近的一处大帐，厚重的防寒僚布被一只沾着褐渍的手从内掀开。

出来的是个年轻男子，鬓发简单束在脑后，几缕碎发被汗水粘在额角。

他身上灰蓝色的粗布衣裳看不出原来的本色，袖口高高挽起，露出的前臂上有几道新鲜的刮痕和洗不净的药渍。

传令兵见到来人，恭敬的喊了一声“云医师”。

“怎么了？君医师不在。”

“你们快去前沿阵地！东侧山坳遭了埋伏，大批将士受伤，血流得整条沟都是！”

将士声音嘶哑着，几近绝望，“君医师到底去哪儿了？”

医士沉默片刻，转身向营内：“小陈，将三号药箱备好。老王，把余下的止血散全带上。”

他语速平稳，边吩咐边用布巾擦手，“君医师三日前去北线救治瘟疫，七日内回不来。”

“那可怎么办！”

将士急得跺脚，“没有君医师，那些伤重的——”

“我去。”

医士已背起药箱。

营帐内昏黄的灯光映亮他的侧脸，眉眼清峻，神情却沉静得像深潭水。

“您？”

将士愣住，“您是……”

“云起。”

他说，声音不大，却莫名让嘈杂的伤兵营静了一瞬。

帐内几个老医工都停了手中活计。