那些目光近乎狂热。

萨拉·莱斯特兰奇几乎是从凳子上滑下去的。他单膝跪地，低下头，伸出手想要触碰宁嚣的手，捧到唇边，虔诚至极。

宁嚣的反应比思绪更快。

他下意识地抽手，萨拉扑了个空。紧接着，几乎是身体的本能——“啪”的一声，宁嚣的扇在了萨拉脸上。

声音不重，却在这片寂静里脆得像一声鞭响。

萨拉的头偏了过去。他的脸颊慢慢地、慢慢地泛红。他没有站起来，没有捂脸。他只是缓缓转回头，望着宁嚣，嘴唇翕动，像要说什么。

宁嚣反应过来自己不该就这么打过去。可他随即发现，萨拉眼底的狂热丝毫不减——又怕，又敬，又兴奋。

长桌上有人发出轻微的嘶声。

那声音里藏着更复杂的、连他们自己也说不清的东西：像惋惜，又像某种被压抑太久、终于找到出口的、隐秘的兴奋。

宁嚣站在原地，手还没放下。他看着跪在面前的萨拉，看着斯莱特林长桌上那些紧盯着他的、炽烈的目光。

他们与旁人不同——不是在庆祝乌姆里奇的倒台，而是从这件事里确认了别的什么。一种相比之前更内敛、更危险、更个人化的狂热，压抑的、近乎疯狂的崇拜与追随。