三百个。

不多不少。

每一个，都曾在他父亲朱批的“宜削”二字下，被抹去生辰、籍贯、甚至哭声。

林宇仍不动。

他转身离去时，听见身后传来极轻一声喟叹，不是悲，不是悔，而是一种长久负重之后，骨骼终于松动的微响。

再往西，是“说话树”。

韩四已在那里。

他没靠树，也没刻字。

他站在藤蔓垂落最密处，仰头望着那些闭合的花瓣——往日微风一过便簌簌轻颤，今日却纹丝不动，仿佛整棵树都在屏息，拒听，也拒说。

他忽然想起昨夜签巡逻表时，指尖习惯性在标准路线旁画了个勾，动作熟稔得如同呼吸。

那勾，是旧命门给他的绳，也是他自己打的结。

他弯腰，放下巡逻册，解靴带，褪靴。

赤足踏入根网深处。

荆棘勾住脚踝，刺破小腿，血珠渗出，他未擦。

泥土微凉，根须如活物般试探着缠绕脚踝，他任其攀附。

片刻后，头顶一朵花缓缓绽开，花瓣舒展如掌，上面墨字清晰：“韩小满。”再不是模糊晃动的残影，而是稳稳落定，字迹下方，多出一行小字，细而韧，像一根终于接续上的筋：

“哥，你终于没走太快。”

韩四没跪，也没坐。

他只是站着，一动不动，直到天光由青转金，将他身影拉长，斜斜覆上整片根网——那影子里，仿佛有无数细小的、尚未命名的足迹，正从他脚边，向着更深的土里，缓缓延伸。

林宇回到祖殿废墟时，晨雾已散。

他蹲下，指尖抚过自己脚踝——温热未散，轮廓清晰，像一道刚刚烙下的印记。

远处，阿箬正蹲在公文房门前，用槐叶蘸水，在青砖上描画什么。

她没抬头，只把一片叶子递过来，叶脉朝上，纹路天然分岔，如一张未标名的地图。

林宇接过，没问。

不是记住路，而是让路，记住他们。

林宇蹲在祖殿废墟中央，指尖悬于青砖裂隙上方半寸，未落。

风停了。

连檐角残存的铜铃都哑着，仿佛整座营地屏住了呼吸。

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他脚踝内侧那圈温热，此刻正随地底搏动一明一暗——不是呼应，而是校准；像两支久未合调的钟杵，终于听见了同一声余震。

他缓缓覆掌于地。

掌心贴上砖面刹那，整片废墟骤然一沉。

不是震动，是“塌陷”——一种向内收束的静默坍缩。