“现在。”

“不等天亮？”

“天亮了，路会挤。”

王韩站起身，把剑插进鞘里，动作很慢，像在完成一个仪式。

“我送你。”

“不必。”

“我想送。”

阿修罗看着他，月光在他眼里，像两簇跳动的火。

“好。”

两人并肩往山下走。

没有说话。

只有脚步声，踩在落满松针的地上，沙沙地响。

风从他们身边过，带着松脂的香，带着鹿血的腥，带着月光的冷。

走到岔路口。

一条往南，一条往东。

往南，是南岭的方向。

往东，是村子的方向。

“到这就好。”阿修罗停下脚步。

“好。”王韩也停下。

“铺子的事，”阿修罗顿了顿，“多费心。”

“放心。”

“阿牛娘的药，”阿修罗又说，“记得让他按时换。”

“记得。”

“李嫂的收膏火候，”阿修罗还想说什么，却被王韩打断。

“我知道。”王韩说，“你该走了。”

阿修罗看着他，看了很久，像要把他的样子刻在心里。

然后，他转身，往南走。

脚步很快，却很稳。

王韩站在原地，看着他的背影，看着他的影子被月光拉得很长，然后渐渐淡去，融进黑暗里。

他忽然想起阿修罗说过的话。

“熬膏如熬心，急不得。”

他忽然觉得，阿修罗这一走，也像在熬。

熬一段路，熬一段光阴，熬一个不知道结果的结局。

风还在刮。

王韩从怀里掏出那个络石藤香囊，放在鼻尖闻了闻。

有淡淡的药香，有阳光的味道，还有点说不清的，像蓝苗的笑。

他把香囊系在剑柄上。

然后，他转身，往东走。

脚步声很响，像在告诉自己，路还长，事还多，不能停。

夜还很深。

月还很亮。

往南的路上，阿修罗的身影，已经看不见了。

只有风，还在追，还在赶，还在把他的气息，往南岭的方向送。

往东的路上，王韩的身影，也渐渐远了。

只有剑柄上的香囊，在风里轻轻晃，银线的光，忽明忽暗，像一颗不肯熄灭的星。

夜还很长。

路还很长。

谁也不知道，在路的尽头，会有什么在等。

或许是南岭的药庐，或许是村里的铺子。

或许，什么都没有。

或许，什么都有。

风还在吹。

松涛还在响。

月光还在流。

路。

很长。

风依旧冷，像无数细小的冰针，扎在脸上，有点疼。

阿修罗在走。

一步，又一步。

脚下的路，从青石变成黄土，从黄土变成碎石，每一步都硌得脚底发疼。

但他没有停。

他的剑，在鞘里。

剑柄上的布条，被汗水浸得有些潮，贴着掌心，像有生命。

他的行囊，很轻。

里面只有几件换洗衣物，半块陈皮膏，还有那九本魔法书。

书被油纸包着，很严实，生怕被雨打湿，被风吹坏。

他很少翻看。

但他知道它们在。

就像他知道，南岭在南方，蓝苗在南岭，药庐的门，或许还开着。

日升。

月落。

他不知道走了多少天。

只知道，鹿血的腥气，早已被风吹散。

只知道，陈皮膏的甜味，还在舌尖残留。

只知道，夜里宿在破庙，总能梦见那株络石藤，在风里晃，银线的光，忽明忽暗。

这日，他走到一条河边。

河水很清，能看见水底的卵石，还有几条小鱼，游得很慢。

他蹲下身，掬起一捧水。

水很凉，激得他打了个寒颤。

他看着水里的倒影。

头发很长，很乱，遮住了半张脸。

胡茬很硬，像野草。

只有眼睛，还很亮，像淬了光的剑。

他从行囊里拿出块布，蘸着河水，慢慢擦脸。

擦去尘土，擦去疲惫，擦去那些说不清道不明的牵绊。

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然后，他继续走。

河边有个渡口。

渡口有艘船。

船上有个撑船人，戴着顶斗笠，穿着件蓑衣，看不出年纪。

“过河？”撑船人的声音，像被水泡过，有点闷。

“嗯。”

“钱？”

阿修罗从怀里掏出枚碎银子，递过去。

撑船人接过，掂了掂，扔进腰间的钱袋，叮当作响。

“上来。”

船很小，只能容下两个人。

船板很旧，踩上去咯吱作响，像随时会散架。

撑船人竹篙一点，船就离了岸，慢悠悠地往河心漂。

河水很静，只有船桨划水的声音，哗啦，哗啦。

“往南去？”撑船人忽然问。

“嗯。”

“南岭？”

阿修罗抬眼看他。

斗笠压得很低，看不清脸。

“听说那里的药草，长得很好。”撑船人又说，声音依旧很闷。

“嗯。”

“听说那里的人，熬膏熬得很好。”

阿修罗没说话。

他在看水。

水里有云的影子，有鸟的影子，还有他的影子。