“系统觉得它没用，占地方。”夜枭从三轮车上拿下来一个破旧的收音机。

那收音机掉漆严重，天线都歪了。

夜枭把它放在剧院入口的石阶上，伸手转动调频旋钮。

旋钮转过一格又一格，里面没有传出任何电台的声音。

只有“沙沙——沙沙——”的电流杂音。

夜枭的手停在一个不存在的频率上，眉心那个漆黑的混沌时钟印记，轻微地闪动了一下。

“沙沙”声似乎没什么变化，又似乎多了点说不清道不明的东西。

“画吧。”夜枭对陈北说，“别骂它，也别反抗它。”

“画点它算不出来的东西。”

陈北愣了愣，他看着那座剧院，忽然明白了什么。

他没再画那些充满愤怒和质疑的图案。

他在剧院的外墙上，画了一个穿着芭蕾舞裙的女孩，在聚光灯下踮起脚尖。

他画了一对坐在观众席角落里的年轻情侣，男孩正偷偷牵女孩的手。

他画了一个满脸皱纹的老演员，在空无一人的舞台上，对着黑暗的观众席，谢幕。

他的笔触不再尖锐，变得柔软，带着一种怀念。

一幅又一幅，他把这座剧院曾经承载过的，那些被系统判定为“无用”的情感，一点点画了出来。

爱情、梦想、遗憾、第一次心动、最后一次告别。

这些东西，换不来价值分，也换不来营养膏。

路过的行人，脚步不知不觉慢了下来。

他们看着墙上的画，表情有些茫然。

“画的什么？看不懂。”一个西装革履的男人说。

他手腕上的表显示价值分高达89.7，是个精英。

他想走，可脚像被粘住了。

那个破收音机发出的“沙沙”声，不大不小，钻进他的耳朵里。

他忽然想起了自己很多年前，第一次带女朋友来这里看电影，紧张得手心全是汗。

“心里……有点堵。”男人自言自语，皱起了眉头。

越来越多的人停下脚步。

他们看着画，听着那单调的噪音。

那噪音在他们脑子里，渐渐变成了一段模糊的旋-律，像一首怎么也想不起名字的老歌。

一种说不清道不明的“惆怅”，在人群中蔓延。