“你认识我。”他说。不是疑问句。

“你认识我，你知道我的名字，你知道我发生了什么。你一直在瞒着我。”

刘福贵张了张嘴。他想否认，想说“不，我不认识你，我只是碰巧路过”，但他看着陈旭的眼睛，那些话一个字也说不出来。

河面上吹来一阵风，带着水草和泥土的气息，和一丝极淡极淡的、几乎闻不出来的血腥味。

“对，”刘福贵说，“我认识你。”

然后他开始说。

他坐在河岸的石头上，浑身湿透，牙齿打着战，把一切都说了出来。手机，愿望，三十万，二叔，周建国。陈旭的父亲，那个高速上的车祸，那段语音信箱里的录音，那行只有七个字的愿望。

他说陈旭消失了，像一幅被水浸泡的画，一点点褪色，一点点透明，最后什么都没有剩下。

他说那部手机被扔掉了，但它没有死。它在所有的屏幕里，在所有的镜子里，在所有能反射出人影的地方。

他说水里的倒影刚才对着他笑了。

陈旭从头到尾没有打断他。他的表情从疑问变成震惊，从震惊变成苍白，从苍白变成了一种刘福贵看不懂的东西。那种东西太复杂了，像是无数种情绪搅在一起，搅到最后变成了一个黑色的、安静的、深不见底的漩涡。

刘福贵说完了。

河面上恢复了平静。月亮从云层后面完全出来了，把整条河照得像一面巨大的镜子。

两个人都不去看那面镜子。

沉默了很久。长到刘福贵觉得这个夜晚可能永远不会结束了。

然后陈旭开口了。

“如果，”他的声音很稳，稳得不正常，“我在那个输入框里写下的，不是愿望呢？”

刘福贵没有听懂。

陈旭站起来，把湿透的衣服拧了拧，转过身面对着刘福贵。月光在他的侧脸上勾出一道明亮的轮廓线，把他整个人衬得像一张还没有曝光的底片。

“那个软件，每一次都在等一个人写下愿望。愿望越具体，实现越精确。代价是别人的命，或者自己的存在。”

“但从来没有人试过，在那个框里写别的。”

“如果我在里面写一个问号呢？如果我在里面写‘你是谁’呢？如果我在里面写‘我不想要任何东西’呢？”

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“它在等我们输入。但它从来没有说过，我们只能输入愿望。”

刘福贵的心脏猛地跳动了一下。

他回想起那个血红色的输入框，那个光标一闪一闪地等着，永远在等，永远不会催促，永远不会拒绝。它像一个耐心的捕食者，从不主动攻击，只等猎物自己走进陷阱。