谁也没想到，千里之外的凉山同胞，竟能自发组织起这么一支队伍，不远万里，出关赴国难。

几名川军老兵立刻端来刚熬好的米汤，那米汤熬得浓稠，飘着淡淡的米香。

又抱来一捆新草鞋，草鞋是后方百姓连夜编的，草绳结实，鞋底还垫了层麻布。

他们快步迎上前，脸上带着真切的感激，声音因激动而有些沙哑：“弟兄们，一路辛苦了，快歇歇脚，喝口热汤暖暖身子！”

小主，

一名左腿带着旧伤、走路微跛的老川军，看着走在队尾的一名年轻彝兵。

那彝兵约莫十七八岁，草鞋早已磨穿，露出的脚趾上结着血痂，脚后跟更是磨烂了一大块，血与泥混在一起，结成了硬痂。

老川军忍不住蹲下身，想帮他查看伤势，嘴里念叨着：“哎哟，这脚磨得……弟兄们，这老远赶来，都是好样的！是咱川军的好弟兄！”

那年轻彝兵听不懂太多汉话，却看懂了老兵眼里的善意与心疼。

他有些不好意思地咧嘴一笑，露出一口洁白的牙齿，立刻从怀里掏出一块用布包着的东西，小心翼翼地打开——

是一块烤得焦黄发硬的荞麦饼，饼上还沾着些许芝麻。他双手捧着，恭恭敬敬地递到老兵面前，用带着浓重口音的汉话说道：“大哥，吃，凉山的，甜。”

粗糙的麦香混着这份纯粹得不含一丝杂质的心意，瞬间暖了满帐将士的心。

不少人红了眼眶，在这生死未卜、血火交织的战场上，这份来自同胞的情谊，比任何良药都能抚慰疲惫的心灵，也比任何誓言都更能凝聚力量。

沙马阿黑没有去喝那碗热汤，他独自登上了营地旁的一处高坡，沉默地立在秋风里，极目望向汨罗江对岸。

对岸，日军的阵地连绵数里，灰色的帐篷层层叠叠，像一群丑陋的灰虫，密密麻麻地趴在黄土地上，令人作呕。

炮位星罗棋布，黑洞洞的炮口毫无遮拦地对着己方阵地，仿佛随时会喷出死亡的火焰。

几缕炊烟从日军营地升起，却混杂着刺鼻的火药味、血腥味，还有一种钢铁被烧红的焦糊味，江风一吹，那股浓烈的、属于侵略者的气息便扑面而来，呛得人喉咙发紧，胸口像是被一块巨石堵住一般，沉闷得发疼。

他身后，两千一百名凉山子弟尽数沉默地站立着，没有人说话，只有风吹过衣袂的猎猎声。

所有人都在默默做着准备。沙马木呷蹲在地上，用一块细石仔细摩挲着猎刀的刀刃，刀刃在微弱的光线下闪着慑人的寒芒，他要让这把刀在砍向敌人时，足够锋利。

一个背着火铳的彝兵，正从腰间的皮袋里掏出几颗自制的铅弹，用布仔细擦拭，确保射击时不会卡壳。

更多的人则在检查刀柄上的红布，轻轻将其系紧，红布在秋风里轻轻翻飞，猎猎作响，像是在无声地诉说着家乡的期盼。

那红布不是装饰，更不是寻常的布条。

是出发前夜，家里的亲人跪在神山脚下，点起松明火把，烧着柏枝，对着星空焚香祈福，口中念着古老的祝祷词，亲手系在刀上的平安愿。

过去，这红布保佑他们进山猎兽能平安归来；

而今，这红布承载着更深的期盼——

愿他们出阵杀敌，能活着回乡，能看到鬼子被打跑的那一天。

只是这一次，他们要猎的不是山林里的野猪、黑熊，不是那些为了生存而搏斗的野兽。

是那些踏我山河、烧我房屋、杀我百姓的域外豺狼，是那些想要亡我国家、灭我种族的侵略者。

沙马阿黑的目光死死锁住对岸山林的纵深地带——

那里是日军阵地后方连绵无尽的原始密林，山势陡峭险峻，沟壑纵横交错，藤蔓如网般缠绕，路径诡秘难寻，寻常人若是贸然进去，不出半日便可能迷失方向，甚至失足坠入深谷。

那是湘北最险的山地，也是日军自以为固若金汤的后方腹地，他们认为，这样的地形，无人能轻易渗透。