林建军给他满上酒：“也不能这么说。你心善，是好事，只是没遇上对的人。”他想起上个月去养老院给秦淮茹送终，回来跟傻柱提了一句，对方只是沉默着喝了半瓶酒，没骂也没叹，像是终于放下了。

“不提那些了。”傻柱摆摆手，给林建军夹了块猪耳朵，“你这食堂的菜，比我那馆子强。我教小周做的酱肘子，用的是你说的‘标准化流程’，放多少酱油多少糖，都称着来，味道一点不差，这就是规矩。”

“做菜和搞技术一样，都得讲规矩。”林建军看着他，“你这手艺，得传下去。我让人事部办个厨师培训班，你当老师，给厂里的厨师和家属讲讲，怎么样？”

傻柱眼睛一亮：“真的？我这两下子，还能当老师？”

“怎么不能？”林建军指着食堂墙上的锦旗，“‘味美价廉，堪比家宴’，这是职工投票选的，比任何奖状都金贵。”

从那以后，傻柱真的办起了培训班。每周三晚上，食堂的小会议室里坐满了人，有食堂的厨师，有员工家属，还有附近社区的居民。傻柱站在讲台前，手里拿着菜谱，讲得有板有眼：“做红烧肉，选肉得选三层肥瘦的，焯水时放姜片料酒去腥味，炒糖色要用冰糖，小火慢熬……”他边讲边演示，锅碗瓢盆的碰撞声，像在演奏一首生活交响曲。

有次林建军路过，听见傻柱对学员说：“做菜和做人一个理，不能偷工减料，不能投机取巧。你糊弄菜，菜就糊弄你的舌头；你糊弄日子，日子就糊弄你的人生。”

林建军站在门口，笑了。这个当年在四合院咋咋呼呼的傻柱，终于活明白了。

入秋时，傻柱的继女槐花带着孩子来看他。小姑娘已经上了大学，说话办事像极了王秀，直来直去：“爸，我哥把饭馆盘出去的钱赔光了，现在躲在外地不敢回来。您别生气，以后我养您。”

傻柱摸了摸外孙女的头，眼里的怒气早就没了：“不用你养，我在这儿挺好。”他指了指桌上的奖状，是厂里发的“优秀顾问”，“你看，我还能挣工资呢。”

槐花看着父亲鬓角的白发，突然红了眼：“爸，以前是我哥不对，我替他给您赔罪。”