天亮时，风声停止。空气里弥漫着一层细微的灰尘。阮初在终端上看见数据：风权的频率正在下降，几乎归零。

“它要沉睡了。”她说。

“那我们该走。”张弛背起行囊。

可夏堇没有动。她站在风的正中央，像在听一个只属于她的回声。

“夏堇？”孩子轻轻喊。

她回过头，神情安静：“我在听它说再见。”

“它说了吗？”

“说了。”她微微笑了一下，“它说‘继续’。”

他们重新出发。地面逐渐变成白色的盐壳，像风留下的旧骨头。走到中午，闻叙突然停下脚步。

“看那边。”

远处的地平线上，有一排极低的建筑群。那些建筑没有窗，表面全是光滑的灰色材料，反射着阳光。阮初立刻调出地图，却找不到任何记录。

“那是什么？”孩子问。

“也许是最后的防风区。”闻叙说，“母梦崩塌前建的封锁线。”

他们靠近时，发现那不是基地，而是一条巨大的环形墙。墙体表面刻着无数细小的刻痕——不是文字，而是风蚀的痕迹。

张弛抬手摸了一下：“这是……风写的？”

“是。”夏堇看着那道道刻痕，“它在写世界的记忆。”

她忽然意识到——这整面墙，正是风的最后一页。

每一道刻痕，都像一个微小的呼吸，一次记录，一句未说完的话。

“如果这就是终点，”闻叙问，“那我们要做什么？”