老城废墟的戏台被雨帘裹着，红布横幅“民间记忆节”的字被冲得发皱。

楚风站在后台棚子下，看苏月璃踩着积水来回踱步，高跟鞋跟陷进泥里也不在意。

她怀里抱着个褪色的蓝布包，是刚才从出租车后备厢抢出来的，说是老艺人的三弦琴。

“来了。”阿蛮突然说。

雨幕里晃出个佝偻的身影，九旬盲艺人被孙女儿搀着，手里的三弦琴用塑料布裹得严实。

他坐下时，雨水顺着银白的胡须往下淌，却精准地把琴搁在腿上，布满老人斑的手抚过琴弦：“我唱《岳飞传》，小丫头记着，要是我忘词了，你在我耳边哼个调子。”

第一声弦响划破雨幕时，楚风的破妄灵瞳自动睁开。

那沙哑的唱腔竟化作金色光丝，穿透雨帘直往天上钻，原本压得人喘不过气的灰雾被撕开道口子。

他听见身后传来抽鼻子的声音——卖煎饼的大妈抹着眼角，送外卖的小哥停下电动车，雨水顺着头盔檐砸在手机屏上，他却举着手机在录。

接下来的一切像被按了快进键。

扎羊角辫的小女孩踮着脚背《三字经》，每背一句就抬头看眼台边的老教师，得到肯定的点头才敢继续；老厨子举着锅铲讲“红军借锅不还”的旧事，说当年借的铜锅现在还在灶房供着，油星子混着雨水溅在观众脸上；退休教师扶着老花镜朗读泛黄的家书，“娘，我在朝鲜挺好的，等打完仗，我给您带瓶首都的二锅头”——声浪叠着声浪，在雨幕里凝成个半透明的光罩，把整个街区拢在里头。

变故发生在八点十七分。

数架无人机“嗡”地冲破雨云，红灯闪烁着投下刺啦刺啦的电子音：“所有传统均为封建残余......”光罩剧烈震颤，观众席有人捂着头蹲下，刚才还亮晶晶的眼突然变得浑浊。

“雪狼！”楚风吼了一嗓子。

棕熊般的身影从房顶上扑下来，铁钳似的手攥住架无人机，金属外壳在他掌心发出呻吟。

另一架刚要调头，他抬脚踹在墙沿，借力跃起，竟徒手掰断了螺旋桨。

灰鸦的声音从后台扩音器里炸响：“都别看屏幕！

看这个——“