“你怎么没上学？”林暮跑过去，声音有点急。

江川低头看他，手里的刷子没停：“请了假。”

“为什么不告诉我？”

“告诉你干啥，”江川把刷子伸进桶里蘸灰，“你画你的画去。”

林暮没走。他站在梯子底下，看着江川刷墙。江川刷得很仔细，横一道竖一道，不留死角，刷过的墙面白得均匀，比筒子楼里任何一面墙都干净。林暮突然想起江川给他收拾的画桌，也是这样，工具摆得整整齐齐，颜料管擦得干干净净，连铅笔都削得一样长。

“刷子快没灰了。”林暮小声说。

江川低头，果然刷子上的灰快干了。他把刷子递下来，林暮接过去，在桶里涮了涮，又递回去。指尖碰到一起，江川的手还是凉的，林暮却觉得烫，赶紧缩回手，在裤子上擦了擦。

“站远点，别溅身上。”江川说。

林暮往后退了两步，靠在旁边的老槐树上。树叶子早就落光了，枝桠光秃秃的，像只大手抓着天。他看着江川刷墙，看着白灰从墙顶流下来，在砖缝里积成小小的白痕，看着江川的胳膊一抬一落，肌肉在旧外套底下微微起伏。他突然很想画下来，画这个冬天里刷墙的江川，画这面慢慢变白的墙，画这灰蒙蒙天空下唯一的亮色。

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墙刷完时，天已经擦黑了。江川从梯子上下来，腿有点麻，踉跄了一下。林暮赶紧扶住他，江川站稳了，拍了拍他的胳膊：“没事。”两人站在新刷的白墙前，墙面上还湿着，散着淡淡的石灰味，混着旁边工具的机油味，是林暮熟悉的味道。

最后一天是做招牌。木板江川已经量好了尺寸，长1.2米，宽0.6米，用铅笔在四边画了线。红漆是昨天买的，小罐的“多乐士”，红得很正，像过年时贴的春联。江川找了支旧毛笔，是林暮淘汰下来的，笔锋有点秃，但还能用。

林暮帮他扶着木板，放在两个马扎上。江川站在对面，手里拿着毛笔，蘸了点红漆。他没立刻写，盯着木板看了半天，像是在琢磨字怎么摆。林暮的心跳有点快，他知道江川要写什么——不再是以前那块破木板上歪歪扭扭的“修车”，而是一个正经的名字。