金属盒的冰冷紧贴着陈默的胸膛，隔着衣物，仿佛一块永不融化的寒冰，也像一颗微弱跳动的心脏。日记与钥匙的重量微不足道，却让他每一步都走得异常沉重，也异常坚定。

他离开了苗圃，却没有远离。在城市边缘最混乱、人流最复杂的区域，他找到了一处栖身之所——一个按日计费、不需要任何身份证明的破旧公寓楼，鱼龙混杂，气味污浊，却是最好的藏身之所。

他用身上仅剩的、从安全屋带出的少量现金支付了费用，住进了一个只有一张床、一个洗手间的房间。窗户正对着一条永远嘈杂、堆满垃圾的后巷。

锁上门，拉上那扇沾满油污的窗帘，世界仿佛被隔绝在外。他瘫坐在冰冷的地板上，背靠着墙壁，才允许自己发出压抑不住的、痛苦的喘息。逃亡的紧张感消退后，身体各处的伤痛如同挣脱牢笼的野兽，疯狂地反噬。左肩的绷带早已被雨水和血水浸透，黏腻地贴在皮肤上，每一次呼吸都牵扯着肋骨的隐痛。

但他没有立刻处理伤口。他颤抖着取出那个金属盒，再次打开。父亲的日记依旧无法翻阅，那层能量屏障坚韧地存在着。黄铜钥匙在昏暗的光线下泛着幽暗的光泽。

“源点……”他喃喃自语。这个词汇像是一个黑洞，吞噬了他所有的已知，也散发着致命的吸引力。

他知道，自己不能停留。无论是“守夜人”、“渡鸦”，还是“老爷子”的残余势力，找到他只是时间问题。他必须尽快解读日记，找到“源点”的线索，在下一场风暴将他吞噬之前，掌握主动。

然而，以他现在的状态，寸步难行。他需要信息，需要资源，需要……一个暂时的、安全的立足点，来修复这具身体，并规划下一步。

他想到了一个人。一个或许可以信任，或许只是另一个交易对象的人。

几天后，傍晚。

陈默换上了一套从旧货市场淘来的、最不起眼的工装，用兜帽遮住了大半张脸，左臂依旧僵硬地垂着。他来到城市另一头的一个老旧的公共图书馆。这里充斥着纸张发霉的味道和安静翻书的沙沙声，是与那个血腥黑暗世界截然不同的地方。

他在一个靠窗的、阳光几乎照射不到的角落坐下，面前摊开一本厚重的、关于本地历史的书籍，目光却警惕地扫视着周围。

约定的时间到了。

一个身影在他对面的座位坐下，同样低调朴素，像个普通的学生。是弦。