我妈赶紧点头：“戒！一定戒！我们看着他！以后店里的活儿也不让他干了！”

我爸猛地抬头，嘴唇动了动，想反驳，却又是一阵咳嗽打断了他。他咳得脸色通红，额头青筋凸起，好不容易平复下来，喘着粗气，眼神里充满了不甘和……一丝不易察觉的恐惧。

医生叹了口气，语气缓和了些：“我理解你的心情，干了一辈子的行当。但身体是革命的本钱，没了健康，什么都谈不上。先安心把这次治疗做完，以后的事情，慢慢规划。可以考虑带徒弟嘛，或者只做做指导，远离灶台一线。”

医生又交代了几句注意事项，便带着人离开了病房。

病房里再次安静下来。我爸靠在床头，闭着眼睛，胸口微微起伏，一言不发。阳光透过窗户照在他花白的头发和深刻的皱纹上，显得格外苍老和脆弱。

我妈红着眼圈，默默收拾着餐具。

我看着我爸，心里堵得难受。我知道离开灶台对他意味着什么，那几乎等于抽走了他大半条命。那些咆哮，那些挑剔，那些对火候、调味近乎偏执的坚持，都是他融入骨血的热爱和骄傲。

现在，医生却宣判了这份热爱和骄傲的“死刑”。

过了很久，我爸才缓缓睁开眼睛，目光有些空洞地望着天花板，声音沙哑得厉害，像是在问我们，又像是在问自己：

“……不能……再炒菜了？”