汤普森愣了一秒，然后一把抓住卡巴尔，把他按在一块石头后面。

山下的队伍被这突如其来的攻击打懵了。

他们停下脚步，起身还击，但格瓦拉的人占据了高处，火力压得他们抬不起头。

“冲！”格瓦拉喊。

那些哥萨克人嗷嗷叫着往下冲。

山下的队伍开始乱了。

有人往后跑，有人趴在地上不敢动，有人还在开枪，但已经没了章法。

汤普森看着这一幕，手榴弹还握在手里，拉环还扣在手指上。

卡巴尔在旁边喊：

“头儿！切来救我们了！”

汤普森没有说话。

他只是看着那个戴贝雷帽的身影，越冲越近。

战斗持续了不到二十分钟。

约翰逊的人死了二十几个，剩下的跑的跑，投降的投降。

卡巴尔带着人追出去几百米，又抓回来几个活的。

汤普森靠在一块石头上，看着那些人被押回来。

格瓦拉走过来，在他旁边坐下。

“差一点。”

汤普森没有说话，但眼睛中流露出看战友的神采。

格瓦拉看了一眼他手里那枚手榴弹。

“还握着？”

汤普森低头看了一眼，把手榴弹收起来。

格瓦拉递给他一支烟。

汤普森接过来，点上。手还在抖，但已经不那么厉害了。

两个人默默地抽了一会儿。

格瓦拉开口。

“你欠我两条命了。”

汤普森点点头笑了

“记账。”

格瓦拉站起来，拍了拍身上的土。

“走吧。你的人伤的不少，得回去处理。”

汤普森站起来。他回头看了一眼那片山沟，看了一眼那些躺在地上的尸体，看了一眼那些正在被押走的俘虏。

他忽然想起一件事。

约翰逊呢？

他拉住卡巴尔。

“抓到那个老家伙没有？”

卡巴尔愣了一下。

“没……没看见。他应该在前面的指挥车”

汤普森的心猛地一沉。

他转过身，想往山下跑。

就在这时。

砰。

那颗子弹是从五十米外的一堆乱石后面打来的。

汤普森只觉得胸口被什么东西狠狠撞了一下。

他低头一看，血正从那里往外涌，染红了衣服，染红了手，染红了脚下的草。

“老大！”

卡巴尔的喊声像是从很远的地方传来的，有点飘忽。

汤普森的膝盖发软，眼前发黑。

他拼命想站稳，但身体不听使唤。

他看见那堆乱石后面，一个人影正在站起来。

约翰逊。

那个人的脸在晨光里看得很清楚。五十多岁，地中海头型梳得很整齐。