他们在学校待了大约一个小时。临走的时候，陈默走在队伍的最后面。经过那条巷口的时候，他往里面看了一眼。两个卫兵还在，一个站着，一个蹲着。站着的那人在抽烟，蹲着的那人在看地上什么东西。木门关着，铁皮在阳光下泛着灰白色的光。弹药箱还在里面堆着，一箱一箱的，整整齐齐。没有人知道，再过不到二十分钟，那扇门里面的东西会变成一团火球，那堵灰砖墙会被炸开一个巨大的缺口，那些弹药的殉爆会持续好几分钟，把周围的一切都吞噬。

陈默走出了巷口。上了车。车开了。引擎声盖住了一切，车轮碾过碎石子路面，发出沙沙的声响。车窗外，长沙城的废墟在阳光下静静地躺着，碎砖烂瓦，断壁残垣。

他在倒数。十分钟。九分钟。八分钟。

卡车在一个十字路口停下来等红灯。前面是一队正在过马路的日军士兵，扛着枪，步伐整齐，鞋底踩在柏油路面上，啪啪啪的。陈默看着他们的背影，数了数，四十七个。

五分钟。四分钟。三分钟。

卡车拐进了一条更宽的马路，两边是残破的店铺，招牌歪歪斜斜地挂着，在风里晃来晃去。一个卖香烟的老头蹲在路边，面前摆着几包烟，看见日本人的车开过来，低下头，不敢看。车从他身边开过去，卷起的灰尘扑了他一身。

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一分钟。

陈默把手伸进口袋里，握住了那枚炸弹的引爆装置。不是要引爆，是感受它的存在。它在空间里，还活着，指针在走，一格一格地走，不知道走到了哪里，但知道它还在走。

五十秒。四十秒。三十秒。

他在想一个问题。那些弹药殉爆的时候，会炸死多少人。也许几个，也许几十个，也许更多。但他想得更多的是另一件事——今天这场爆炸，不会有人知道是他做的。所有的人都会以为那是意外，是日军自己的疏忽，是弹药存放不当导致的自燃。没有人会去查，因为没有人相信一个随军记者会在参观学校的时候，把一枚十公斤的炸弹放进一座军火库里。

十秒。九秒。八秒。