傍晚，报道班去江边拍一组“皇军渡江”的照片，陈默端着相机在岸边走，哑巴蹲在码头修船。

江面上有几艘木船在来回穿梭，运的是弹药和粮食。夕阳把江水染成了暗红色，像血，但比血浓，浓到化不开。陈默在哑巴身边蹲下来，举起相机对着江面拍了一张，快门声很轻，被浪花声盖住了。哑巴低着头继续修船，手里的锤子一下一下地敲着。他的动作很慢，每一锤都落在同一个位置，不是真的在修船，是在等人，等周围的人走远。

两个人蹲在码头上，一个在修船，一个在拍照。江风吹过来，带着水腥味和远处战场上传来的硝烟味。陈默放下相机，把镜头盖盖上。

“弹药快没了，”哑巴的声音很低，低到几乎被浪花声淹没，“药品也没了。再没有补给，撑不过半个月。”

陈默没有看哑巴，目光落在江面上。一艘木船从面前驶过，船上装着几个弹药箱，用帆布盖着。船工撑着竹篙，一下一下的，竹篙在水里划出一道道细细的波纹，扩散，碰撞，消失。

“需要什么？”陈默问。

“子弹，迫击炮弹，药品。”哑巴把锤子放在船板上，从口袋里掏出一块脏兮兮的布擦了擦手，“主要是消炎药和止血药。伤兵太多了，没有药，只能看着他们死。有些人其实能救回来，子弹打穿了肩膀、腿上中了一炮，伤口感染了，没有消炎药，烧了几天，人就没了。”

陈默沉默了。他用手指在膝盖上慢慢敲了三下，节奏不紧不慢的。江风吹过来，把他想说但还没说出口的话吹散了。

“等我消息。”陈默站起来，拍了拍膝盖上的灰，把相机挂在脖子上，走了。脚步不紧不慢，和平时一样。皮鞋踩在碎石路面上，沙沙的，和浪花声混在一起。

哑巴低下头，继续修船。锤子一下一下地敲着。

当天晚上，陈默把哑巴需要的物资清单整理成了一份报告，不是写给人看的，是写给自己的。子弹，多少发，什么口径。迫击炮弹，多少枚，什么型号。消炎药，多少瓶，什么牌子。止血药，多少包，什么规格。每一样东西都标注了数量和规格，精确到每一个数字。他把清单收进了随身空间，那里最安全，不会被人发现，不会被炮火炸毁，不会在任何一个关键时刻掉链子。