“就像...就像被风吹起的纸片，但又排着整齐的队伍，”刘建军在村委会描述时，脸色发白，“最可怕的是，我感觉它们...回头看了我一眼。”

村里开始人心惶惶。老人们私下议论，说胡奶奶的魂附在了那些纸人上；年轻人则大多不信邪，认为是有人恶作剧。

王守义坐不住了。他是村干部，又是胡家亲戚，不能任由这种恐慌蔓延。他召集了几个胆大的年轻人，决定夜里去胡奶奶坟前看个究竟。

“守义叔，这不太好吧？”同去的李二狗走到半路就怂了，“万一真有什么...”

“能有什么？”王守义强作镇定，“咱们都是唯物主义者，不信这些牛鬼蛇神。”

话虽如此，当他领着五个年轻人踏着月色走向村外坟地时，心里也直打鼓。坟地在山脚下，离村子有二里地，四周是光秃秃的杨树林。冬夜的月光把坟茔照得一片惨白，树影歪斜像鬼魅的手臂。

他们埋伏在离胡奶奶坟不远的一处土坡后面，屏息等待。寒风呼啸，吹得人脸上生疼。时间一分一秒过去，就在李二狗快要冻僵、提议回去的时候，王守义突然捂住了他的嘴。

“别出声，”王守义低声道，声音发颤，“看那边。”

众人顺着他指的方向看去，顿时浑身的血都凉了。

一队红色的、扁平的人影，正从村子的方向缓缓走来。它们确如纸一般薄，在月光下几乎透明，但轮廓分明——正是胡奶奶剪的那种手拉手的小人，只是放大了数十倍，有常人那么高。它们移动时悄无声息，不像走路，更像滑行。

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最让人毛骨悚然的是，这些纸人的脸上都带着胡奶奶剪纸特有的表情——微笑着，但那笑容在惨白的月光下显得诡异非常。

“我的娘啊...”李二狗腿一软，差点瘫在地上。

王守义强忍着恐惧，数了数那些红色人影：二十七个，不多不少。他知道这个数字——胡奶奶的丈夫失踪正好二十七年。

纸人队伍无声地穿过坟地，最终停在了胡奶奶的新坟前。它们围成一圈，手拉着手，开始缓缓绕圈，就像在进行某种仪式。

“它们...在跳舞？”一个年轻人颤声说。

确实，那些纸人的动作像是在跳舞，一种缓慢、庄重、古老的舞蹈。没有音乐，只有风吹过坟地松林的呜咽声相伴。