他们的脸孔在雨水中若隐若现，大多没有表情，眼睛处只是两个黑洞。队伍无声无息，只有脚步声与鼓声融为一体，踏着同样的节奏。

阿城浑身发抖，牙齿打颤。他想叫醒老巴特尔，却发现老人早已坐起，正对着门口方向，嘴唇翕动，念诵着听不懂的咒文。

“闭眼，回头！不该看的别看了！”老巴特尔低喝道。

阿城慌忙退回毡垫，用被子蒙住头，但鼓声和脚步声依然清晰可闻，仿佛就贴着他的耳膜敲打。那一夜，他不知是怎么熬过去的，只觉得每一分钟都漫长如年。

天亮时分，雨停了，鼓声也消失了。

阿城顶着两个黑眼圈走出蒙古包，草原上一片清新，昨夜的痕迹被冲刷得干干净净，仿佛什么都没发生过。只有泥地上一些若隐若现的脚印，提示着那不是梦。

老巴特尔煮好了奶茶，递给阿城一碗，叹了口气：“你敲了请神鼓。”

阿城接过碗的手微微发抖：“什么是请神鼓？”

“那不是请神，是召魂。”老巴特尔望向远方，眼神深邃，“草原上战死的人多，有的有名字，有的没名字，都成了游魂。那鼓能叫醒他们，让他们再走一遍生前路。”

阿城想起那些身影，胃里一阵翻腾：“我...我不知道...”

老巴特尔摇摇头：“不怪你，城里孩子不懂这些。但这鼓不是寻常物件，是萨满祖师爷传下来的，沾过多少代人的血和魂。”

随后的一整天，老巴特尔断断续续讲起了这面鼓的来历。它曾经属于一位很有名望的老萨满，能在仪式中召唤祖灵指点迷津。1945年苏军进攻东北关东军时，这片草原曾是战场之一，死了不少人。后来每逢雷雨夜，偶尔能听见战场上的厮杀声，有人说是天地记住了那些声音，像录音机一样，在同样的天气条件下回放。

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“但那鼓不一样，”老巴特尔摸着鼓边说，“它不是回放，是真能把他们叫回来。”

阿城越听越心惊，想起自己轻率的一敲，后悔不已。

傍晚，乌云又开始聚集。老巴特尔面色凝重：“今晚他们还会来。鼓声一响，就要连响三夜，这是规矩。”

阿城慌了：“那怎么办？”