ICU的晨光苍白而冰冷。林溪陪着沈倦守在病房外，看着他紧握的拳头和紧绷的侧脸，心如刀割。沈父在走廊尽头与医生低声交谈，背影显得前所未有的脆弱。

护士轻轻推开门：“病人醒了，想和沈倦单独说几句话。”

沈倦深吸一口气，站起身。在进入病房前，他回头看了林溪一眼，那眼神复杂得让她心惊——有依恋，有决绝，还有一种她读不懂的沉重。

病房的门轻轻合上。林溪在长椅上坐下，注意到沈父走了过来。

“林溪，”他的声音沙哑，“谢谢你在这个时候陪在他身边。”

这是沈父第一次如此郑重地叫她的名字。林溪抬起头，看见他眼中的血丝和无法掩饰的悲痛。

“伯父...”她不知该说什么。

沈父在她身边坐下，目光投向紧闭的病房门：“她年轻时最大的梦想，是成为画家。我们刚认识时，她总是在画——画天空，画街景，画我...”

他的声音哽咽了一下，继续道：“后来为了家庭，她放下了画笔。我总说等退休了就陪她重拾梦想，可是...”

可是时间从不等人。林溪想起那本相册里渐渐暗淡的色彩，想起沈母信中的遗憾。

“伯父，”她轻声说，“您知道吗？伯母从未后悔过。她说过，最大的骄傲就是沈倦。”

沈父的肩头微微颤抖，这个总是严肃冷峻的男人，终于在这一刻卸下了所有伪装。

病房的门开了。沈倦走出来，脸色苍白得可怕，手中紧紧攥着一个丝绒小袋。

“母亲想见你，父亲。”他的声音出奇地平静。

沈父站起身，深深看了儿子一眼，走进了病房。

沈倦在林溪身边坐下，将那个丝绒小袋放在她手中：“母亲给你的。”

林溪小心地打开，里面是一枚古朴的银质胸针，造型是一支画笔和一颗星星交织在一起，与她戒指的设计惊人地相似。