她走到书案前，案上已备好了纸墨笔砚，皆是素净之色。她没有动笔，只是静静坐着。

真正的挑战，或许才刚刚开始。

挑战不在于清苦的饮食，不在于严苛的规矩，而在于这无边无际的、必须独自面对的寂静，和寂静中必然浮现的、关于自我的诘问。

在这里，没有朝政需要她殚精竭虑，没有奏报需要她批示裁决，没有谢云归带着他的复杂情感与无声压力在侧。她褪去了所有外在的社会角色与互动，只剩下“沈青崖”这个本体，赤裸裸地面对这片空旷，和内心深处那片同样空旷的荒原。

她能忍受吗？这剥离了一切“事”与“角色”之后，纯粹的“存在”？

她拿起一支笔，蘸了墨，在素白的纸上，无意识地写下两个字：

空心。

墨迹淋漓，力透纸背。

她看着这两个字，看了许久。

然后，将纸轻轻团起，投入一旁取暖的炭盆。纸张蜷曲，焦黑，化为灰烬，无声无息。

第一天，就在这种绝对的静默与偶尔无意识的书写、焚毁中度过。

夜晚，斋宫的夜晚来得格外早，也格外深沉。没有多余的灯火，只有神龛前一点长明灯，和她床头一盏孤灯。风声在殿外呼啸，穿过古柏枝桠，发出呜咽般的声响，更衬得殿内死寂。

沈青崖躺在坚硬的木板床上，身上盖着素棉薄被。寒冷从四面八方渗透进来，即使炭盆燃着，也驱不散那深入骨髓的阴冷。

小主，

她睁着眼，望着头顶昏暗的帐幔。

思绪像脱缰的野马，不受控制地漫游。想起幼时母亲温暖的怀抱，想起母亲去世后灵堂里冰冷的香烛气，想起初掌权柄时面对的重重阻碍与那些被她果断剪除的荆棘，想起北境奏报上冰冷的伤亡数字，想起清江浦浑浊的江水与堤岸上民夫黝黑淌汗的脸，想起谢云归在雪夜宫宴上那双清澈又暗藏机锋的眼睛，想起他挡在她身前时绷紧的背脊，想起他跪在暴雨中那破碎的眼神，想起暖阁暮色里，他沉默奉上的那盏温度恰好的茶……

无数画面与感受交织、碰撞、消散。

最终，都归于一片空茫的底色。

就像她写下的那两个字——空心。