就在圣皇在成都大婚的同一天，同一时刻，千里之外的川北边境，却是另一番景象。

阴平小道，一条藏在大山深处的古老栈道，已经多年无人行走。

它不像剑阁那样雄关巍峨、名震天下，也不像金牛道那样商旅络绎、车马不绝。

它只是一条被遗忘在群山褶皱中的窄路，蜿蜒曲折，仅供一人一马勉强通过。

两侧是刀削般的悬崖，头顶是一线灰白的天光，脚下是湿滑的碎石与青苔。

山间的雾岚终年不散，越往深处走，雾气越浓，像是一层层厚重的帷幔，将整条路严严实实地裹在里面。

风穿过峡谷时发出低沉的呜咽声，像是这片山岭自己在轻声叹息，又像是对所有试图闯入此地的旅人发出迟缓的警告。

这里荒凉、潮湿、逼仄，连鸟兽都很少出没，更别提人了。

但此刻，这条荒废多年的栈道上，却传来密集而沉重的脚步声。

不是三五人，不是百十人，而是成千上万的脚步——踩着碎石与青苔，踩着湿滑的石阶，踩着多年无人踏足的腐叶与薄冰，整齐而急促地向前推进。

靴底与岩石碰撞的声音在峡谷中反复回荡，像是一片黑色的潮水正在悄无声息地涌向后方。

那是蒙古大将也速的军队。

也速，蒙古名将，王保保麾下最得力的先锋。

他年过四十，身形魁梧，左颊有一道自眉梢延伸至下颌的旧刀疤，那是早年与红巾军交战时留下的。

那道疤让他的脸一半像人，一半像被风沙磨过的岩石，不说话时尤其骇人。

此刻，他骑着一匹黑马，身披铁甲，腰悬弯刀，手按着鞍前的弓囊，目光沉冷。

他的铁甲上覆着一层细密的露水，肩头的甲片被雾气浸得发暗，像一座移动的山，沉默地骑在队伍最前方。

他的身后，是十万精锐铁骑，是蒙古草原上最善战的几部人马——那些人不事耕种，不事工商，一生只做两件事：骑马，打仗。

他们穿着厚重的皮甲，背着弓囊与箭袋，马鞍旁挂着磨得发亮的弯刀。

他们在草原上长大，风沙把他们磨得像铁一样硬，寒冷让他们习惯了在月光下露宿，马背就是他们的床，刀就是他们的饭碗。

他们不说话，不咳嗽，甚至连马的蹄子都被裹了厚布，尽量减少声响。

整支队伍走在狭窄的栈道上，像一条沉默的黑色河流，沿着山体的裂缝缓缓向前蠕动。