“他代表什么？”李子木扫视着这个房间，“他代表‘蛮力’...‘实用’...他嘲笑陈长老，认为采石场的‘安全’比‘艺术’更重要。”

“而你...”李子木的目光落在了吴工匠那双布满薄茧、精细灵巧的手上，“你代表‘艺术’。”

李子木的目光，从吴工匠的手，移到了他那张凌乱的工作台上。

在那里，在所有工具的后面，摆着一件未完成的作品。

那是一只凤凰的雏形。雕工精美绝伦，但（关键）它的半边翅膀是断裂的，仿佛雕刻者在极度的愤怒中将其折断。它是一只“残缺的凤凰”。

李子木指着那件失败的作品。

“不是因为那只‘翡翠凤凰’。”李子木说出了他的最终推论，“是因为‘这只’。”

“这才是动机。”

“残缺的凤凰”——这个词，成了压垮吴工匠的最后一根稻草。

他那张死灰色的脸瞬间涨红，他猛地抬起头，眼中迸发出泪水和积攒了半生的怨恨。

他开始了他的告白：

“我花了十年...十年！”吴工匠指着那只残缺的凤凰，“我把我的‘贡献’...我的灵魂...全都刻进了这块玉里！我把它呈给陈长老，作为我毕生的杰作...”

他转向陈长老，这个他曾经最敬重的人。

“...而他！他看了一眼，就说它‘有瑕疵’！他说我的凤凰...‘匠气有余，神韵不足’！他拒绝了它！他否定了我一生的‘贡献’！”

陈长老的身体晃了晃，他脸上的愤怒消失了，取而代之的是一种可怕的苍白。

吴工匠继续嘶吼：“就在他否定我的那天！我听到了石工头在酒馆里咆哮！那个只知道砸石头的‘蛮子’！他嘲笑长老会的‘艺术’，却因为他的‘实用’而备受尊重！”