可这行字，已经够了。

不是答案，是路标。

我舌尖顶了下后槽牙，没出声。

投影彻底溃散，光幕一暗，只剩右下角那颗红点，还在微微闪烁，像盏不肯熄的鬼灯。

控制室安静下来。

锁链没了，禁制停了，连灰白冷焰都弱了三分。

可我知道，它没走。

只是缩回去了。

像毒蛇盘进石缝，吐着信子等下一口。

我右脚没动，左脚缓缓收回，靴底碾过碎石，发出细微咯吱声。碎冥刀垂回原位，刀尖距地三寸，分毫不差。

兽皮袍下，小腿肌肉仍绷着，汗珠顺着脚踝滑进靴筒，凉得刺骨。

我抬手，抹了把眉骨。

剑疤烫得吓人。

酒囊在腰间晃了一下，三把钥匙没响，但囊口渗出一丝极淡的铁腥味——是碎剑渣在发烫。

我低头，盯着自己右手。

干血结痂，暗红薄壳底下，皮肉微微鼓动，像有东西在底下爬。

不是心跳。

是源炁在脉络里打转，等着指令。

我慢慢攥拳。

指节咔咔作响。

不是发力，是校准。

古武劲沉入指尖，碎冥刀意压进掌心，丹田熔炉青火随呼吸一明一暗。

三把钥匙插在台上，不能动。

投影核心在哪？

没说。

但“直刺”二字，不是虚的。

刺，就得有刃。

我左手还握着碎冥刀。

可它不够。

它劈不开权限。

我右手空着。

可它现在，比刀还锋利。

小主，

我盯着自己摊开的右掌。

掌纹深，茧厚，食指第二关节有道旧疤，是炼第一炉九转逆脉丹时炸炉留下的。

疤底下，皮肤正微微发亮。

不是反光。

是源炁在皮下奔涌，压着经络，顶着骨头，像一把没出鞘的刀，在鞘里磨刃。

我吸气。

不是用肺。

是用脊椎。

古武劲自尾闾倒灌而上，撞开百会，直冲天灵。

识海里那万丈戟影早散了，可空气还压着，像一层看不见的铁盖，盖在头顶三寸。

我脖子没仰。

只是喉结一滚，咽下一口干涩。

左眉骨剑疤更烫了。

右手小指缺的半截，麻得像被针扎。