京城的夜色总是降临得比南方更早一些。

初秋的晚风已经带上了一丝不易察觉的凉意，吹过苏家大院里那几棵有些年头的国槐，发出沙沙的声响。

朝阳门外的苏家大院，此刻正笼罩在一片令人窒息的沉闷气氛中。

这是一座标准的两进四合院，青砖灰瓦，透着岁月的沉淀与庄重。

平日里，院子里总会有些声响，或是勤务员打扫院子的沙沙声，或是厨房里传来的锅碗瓢盆交响曲，但今天，整个大院安静得仿佛连一根针掉在地上都能听见。

晚饭刚刚结束。

这顿饭吃得如同嚼蜡，饭桌上没有一个人说话，只有筷子偶尔碰到瓷碗的清脆声响。

苏镇宁坐在主位上，面沉如水，眼眶里布满了鲜红的血丝，眼底那抹浓重的疲惫和化不开的阴郁，让所有的苏家人都感到了一阵莫名的心慌。

“援朝，你跟我来一趟书房。”

放下饭碗，苏镇宁甚至没有擦嘴，只是用低沉沙哑的嗓音说了一句，便背着双手，步履沉重地朝着书房走去。

他的背影，在昏黄的廊灯下，显得格外佝偻，仿佛在一夜之间苍老了十岁。

苏援朝心中猛地一紧，赶紧放下筷子，给坐在对面的妻子递了个安抚的眼神，然后快步跟上了父亲的脚步。

推开书房大门，一股熟悉的墨香和淡淡的烟草味扑面而来。

书房的陈设很简单，一张宽大的书桌，两把藤椅，占据了整整两面墙的顶天立地大书架，上面密密麻麻地摆满了各种书籍和文件。

书桌上的那盏老式玻璃罩台灯散发昏黄的光芒，勉强照亮了房间的一角。

苏镇宁走到书桌后，并没有坐下，而是转过身，面对着窗户，双手撑在窗台上，目光透过玻璃，死死地盯着外面漆黑的夜空。

回想起这一天来发生的事，苏援朝心里就一阵不安。

本来昨晚的计划定得好好的。

按原计划，他得在凌晨一点亲自去南苑机场接沈凌峰，然后直接把人送去军区总医院。

可就在他刚要出门的时候，父亲突然喊住他，说不用去了。

他想问出了什么事，父亲只说接到指挥部的电话，小峰坐的那架飞机从广州起飞后，在半路出了点意外。

丢下这句没头没尾的话，父亲就转身钻进一辆小轿车，急匆匆地扎进了夜色里。

老爷子这一去就是整整一天一夜。

直到今天吃晚饭前，苏镇宁才拖着疲惫的身子回到家。

他衣服乱糟糟的，鞋上全是泥灰，整个人就像刚打完一场硬仗退下来一样，累得精疲力竭。

刚才在饭桌上，苏援朝好几次话到嘴边，想问问到底出了什么意外，沈凌峰人接到没有，汤老那边又怎么样了。