杜守拙的手指从刀鞘上移开。阳光落在刀脊，金属发烫。他盯着对方的喉咙，两寸距离，足够收刀。

风卷起枯叶，擦过刀锋。他缓缓后撤半步，断锋刀回鞘，发出一声轻响。左手垂在身侧，拇指蹭了下铜锁缺口。这个动作做了十年，现在只是习惯。

对面那人站着没动。双手空着，脸上没有慌乱。他低头看了眼自己的手，又抬头看杜守拙。

“你赢了。”他说，“我不服，但话已出口，不会反悔。”

杜守拙不说话。右手松开刀柄，退后一步。脚踩进昨日划出的浅沟里，那是他布下的节奏点。每一步都对应内力运转的节点。

那人弯腰，捡起地上的布巾，慢慢擦手。动作很慢，像是在想什么。擦完，把布巾扔在地上。

“你要找的东西，”他说，“另一页残页，不在庙里，也不在城里。”

杜守拙抬眼。

“在断魂崖下的迷雾谷。”

风吹过来，带着山底的湿气。杜守拙记住了这个名字。迷雾谷。三个字像刻进脑子里。

那人看着他：“你是为了报仇？还是为了刀法？”

杜守拙不动。

“十年前栖云寺外的老和尚……”那人声音低了些，“你知道他是谁？”

杜守拙的手指微微一动。

“他是我师父。”那人说，“死在雪里，没人收尸。你当时在哪？”

杜守拙终于开口：“我没见过他。”

“那你为什么去栖云寺？”

“找东西。”

“找什么？”

“我的事。”