她只是伸出手，像哄一个受了委屈的孩子一样，轻轻地、温柔地，将郭京飞的头，揽进了自己的怀里。

她用自己的体温，包裹住他冰冷的、颤抖的身体。

然后，她用一种只有两人能听到的声音，在他耳边，一遍又一遍地，轻声呼唤着他的乳名。

“飞飞，没事了。”

“我在这儿呢。”

“晚饭我炖了你最爱喝的玉米排骨汤，咱们回家喝汤。”

这几句充满了生活气息的、最朴实无华的话语，像一把温暖的钥匙，瞬间打开了那扇将郭京飞困在角色里的、冰冷的铁门。

郭京飞的身体猛地一僵，随即，那压抑了许久的、属于他自己的情绪，终于找到了宣泄的出口。

他像个孩子一样，在妻子的怀里，嚎啕大哭起来。

那哭声里，有属于角色的绝望，有属于演员的疲惫，更有在经历了一场地狱般的精神折磨后，终于回到人间、回到“家”的委屈和释放。

监视器帐篷里，看着这一幕的万茜，眼眶也湿润了。她紧紧握着许乘风的手，轻声说：“我以前总觉得，演员的战场只在镜头前。”

许乘风反手握住她的手，目光深邃地看着屏幕：“镜头外的战场，有时候更残酷。他们需要一个能把他们从地狱里拉回来的锚。”

另一边，那间模拟的气象监测中心里。

王劲松早已从角色中抽离出来。他平静地喝完了杯中的凉水，正在和宁浩讨论着刚才表演中的一些细节。

胡歌站在不远处，犹豫了许久，最终还是鼓起勇气走了过去。

“王老师，”他恭敬地鞠了一躬，“我能……请教您一个问题吗？”

王劲松温和地看着他，点了点头。

“刚才那场戏，我能感觉到，郭京飞老师是完全把自己摔碎了，才呈现出那种极致的崩溃。而您……您给我的感觉，像一座山，一座被掏空了内里，却依然要强撑着不倒的山。您是怎么做到，在那种巨大的悲痛下，还能保持着那种‘撑住’的信念感的？”

这是一个非常专业，也很有深度的问题。

王劲松赞许地看了胡歌一眼，他没有直接回答，而是反问道：“老胡，你觉得，在那通电话里，谁才是最绝望的人？”

胡歌想了想，说：“应该是郭老师演的儿子吧，他得知了自己必死的命运。”