沈宴没接话，只是望着不远处那个穿着淡蓝裙子的身影，那是他捧在手心里的闺女，此刻正被另一个年轻人小心呵护着。

他悄悄松了松衣领，心里那点莫名的紧张，忽然就化成了柔软的暖意。

“别总躲着了，被孩子们看见像什么样子。”沈宴推了他一把。

“急什么。”苏锦川往旁边挪了挪，换了个角度继续看，“让他们多待一会儿，咱们啊，就当是来……视察视察。”

阳光透过美术馆的穹顶照下来，落在年轻人们身上，也落在两个故作隐蔽的长辈身上。

隔着涌动的人潮，两代人的目光在同一处交汇，无声无息，却都藏着一样的期盼——愿这些年轻的爱恋，能像墙上的画一样，永远鲜亮，永远温热。

美术馆的人流渐渐疏散，林臻正对着一幅静物写生出神，画里的陶罐旁摆着朵枯萎的向日葵，笔触苍劲，像是在诉说未尽的生命力。

季珊珊抱着画册从他身边经过，不小心撞到了他的胳膊，画纸散落一地。

“抱歉！”季珊珊慌忙去捡，指尖却在触到画纸的瞬间缩回——其中一张画的正是美术馆的穹顶，铅笔勾勒的线条里藏着细碎的星光，显然画了很久。

林臻弯腰帮忙拾画，两人的手指不经意碰到一起，像被电流击中，同时缩回手。

他的耳尖泛着红，她的脸颊飞上薄霞，空气里弥漫着比画中向日葵更窘迫的沉默。

“你也喜欢写生？”

还是季珊珊先开了口，声音细若蚊蚋，手里紧紧攥着一张画，画的是角落里的青苔，却用了最鲜亮的绿。

林臻点头，喉结滚动了两下才发出声音：“嗯，喜欢捕捉光影的变化。”

他顿了顿，指着她手里的画，“这青苔画得……很有生命力。”

“真的吗？”季珊珊的眼睛亮了起来，像找到同好的孩童，“我总觉得它们不起眼，却在石缝里长得最倔强，就像……”

“就像努力生活的普通人。”林臻接过她的话，两人同时笑了起来，这笑声像投入湖面的石子，荡开了尴尬的涟漪。