李莲花走过他们身边时，脚步没有丝毫停顿。

风里传来他冷淡的声音，不是对他们说，却又字字落在他们耳中：

“罪己书已昭告天下，责罚已定。你们欠的是天下公义，不是我个人宽宥。今后是人是鬼，自行其路。莫再跪在此处，脏了这片地。”

言罢，他与杨婵的身影便向山坡上走去。

石水三人浑身一震，头垂得更低，却终究不敢再跟上去。

他们相互搀扶着，艰难地站起身，膝盖早已麻木，几乎站立不稳。曾经威震江湖的三大院主，此刻步履蹒跚，如同三个苍老的乞丐。

夕阳将他们的影子拉得细长，斜斜投在空旷的山道上，萧索而凄凉。

没有车马等候，没有弟子随行。

他们就这样一瘸一拐，互相倚靠着，朝着与百川院相反的方向，一步一步，消失在苍茫暮色里。

背影佝偻，前途未卜。

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云彼丘被拖走了，那嘶哑的哭声渐渐消失在风声里。

山坡上的人群渐渐散去，香烛的青烟袅袅升起，又被海风吹散。

最终，只剩下李莲花一人，还站在那片坟冢前。

他站了很久，从晨光熹微到日上三竿。

海风吹动他单薄的衣衫和发梢，他却像一尊石像，一动不动。

直到一双柔软的手，轻轻握住了他冰凉的手指。

“夫君，”杨婵不知何时来到了他身边，帷帽的薄纱被风吹得轻轻飘动，“该回家了。”

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李莲花缓缓转过头，看着她。

他的眼睛很红，里面盛满了九年积压的悲恸、愧疚和疲惫，几乎要溢出来。

杨婵什么都没说，只是轻轻拉着他，转身往山下走。她的手很暖，握得很稳。

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回到长安居时，已是黄昏。

李莲花反常地沉默。

他坐在屋前的石阶上，看着夕阳一点点沉入远山，眼神空茫茫的。

杨婵端来温水给他擦脸，他任由她动作，像一尊失去提线的木偶。

饭菜热了又凉，凉了又热。

杨婵第三次将热好的粥端到他面前时，他忽然伸手，抱住了她的腰。

他将脸埋在她柔软的腹部，身体开始细微地颤抖。

杨婵怔了怔，轻轻放下粥碗，抬手抚上他的头发。一下，又一下，温柔而坚定。

“婵儿，”他的声音闷闷的，带着浓重的鼻音，“我给你讲个故事吧。”

“嗯。”

“关于一个叫李相夷的……蠢人。”

他开始讲。