“哪个位置？”

“不知道。”她顿了一下，“但我知道它藏在哪张图里。”

图像加载花了十几秒。画面跳出来时，是一张俯拍的顶楼花园全景。天色阴沉，花坛中央一圈枯黄的植物中间，一朵酒红色的花异常鲜艳，花瓣饱满得不像这个季节该有的样子。

我盯着那朵花，脑子突然一震。

“老园丁的花坛。”我说，“每天早上七点，他都会拎着喷壶过去。”

陈砚看了我一眼，没问是谁，只点了点头。他知道这个名字对我意味着什么——那些我记不清却总在梦里出现的画面，泥土、铁铲、滴水的叶子，还有一个人影弯腰拨土的样子。

“开关就在下面？”我问电话。

“应该是。”林昭的声音更轻了，“妈妈以前说过……重要的东西，要埋在花开得最好的地方。”

我没再说话。妈妈。这个词从她嘴里说出来，和从我记忆里冒出来的，根本不是同一个温度。

陈砚关掉通话，顺手把设备塞回包里。他转过来扶我，动作比刚才更稳了些。

“能走吗？”他问。

我试着把重心移到右腿，疼得倒抽一口冷气，但没叫出声。风衣下摆已经硬了，全是干掉的血。我撕下里面一层衬里，让陈砚帮我重新绑紧膝盖上方。布条勒进皮肉的瞬间，眼前发黑，但我撑住了。

“行。”我说，“只要别让我跑就行。”

他没笑，也没说什么鼓励的话，只是把背包甩到胸前，打开侧袋，取出一支照明棒。咔的一声掰亮，惨白的光照出一条窄道。我们靠着墙，一步步往回退。

楼梯口的铁门还开着一道缝。外面走廊比刚才更暗，应急灯全灭了，只有远处某扇窗透进一丝灰蒙蒙的天光。我们刚踏出平台，脚下就传来一阵轻微震动，像是楼上有人踱步。

不是人。

是水箱里的什么东西，轻轻撞了一下内壁。