最后一个想逃的弩手被砸成了肉泥。

四周终于安静下来。

只剩下滴水声，一下一下，敲在石板上。

陈砚舟慢慢放下手，刀意消散。他靠着墙滑坐下去，呼吸沉重，右手松开了刀柄，但左手还紧紧攥着那块拼合的玉佩。

苏怀镜快步走过来，在他后颈扎了一针。

“血纹压住了。”她说，“但不能再用了，你刚才差点把自己烧干。”

他点点头，没说话。

满地都是尸体，断弩、碎箭、血泊混在一起。三十个弩手，死了大半，剩下的要么重伤爬不动，要么已经被巨石砸死。这场仗打得干脆，也够狠。

“孩子们没事吧？”他问。

“都还好。”苏怀镜回头看了眼角落，“那个大点的男孩一直在发抖，但没哭。”

陈砚舟闭了会儿眼，又睁开。

“我们得继续往前。”他说，“这里不会只有这些人。”

“我知道。”她蹲下身，从药箱底层摸出最后几枚银针，“但我只剩这些了，毒雾弹也没了。”

“我不需要你动手。”他撑着墙站起来，“接下来的路，我一个人开。”

她说：“我不是怕。”

“我知道。”他笑了笑，“你从来不怕。”

他捡起黑伞，重新撑开。伞骨上的刀片缺了两柄，但还能用。他往前走了一步，脚步有点虚，但没停下。

通道深处依旧漆黑，没有声音，也没有火光。

可他知道，里面还有人等着。

就在他迈出第三步的时候，地上一具本该死透的尸体，手指忽然抽搐了一下。

紧接着，那只手猛地抓向最近的一支断弩。