“啪嗒”一声，一滴雨水打在他手背上，冰凉的。陈飞突然发现，自己已经站在这里哭了很久，眼泪混着雨水，把胸前的衬衫打湿了一大片。他抬手抹了把脸，笑着骂了句“没出息”，转身继续收拾东西。

最后一个纸箱封好时，天色已经暗了。陈飞锁上门，钥匙放在门口的地垫下——这是他们以前约定好的，万一谁忘带钥匙，就把备用钥匙藏在这里。现在，这个约定也该失效了。

走出单元楼，雨已经停了。晚风带着月季的香味飘过来，陈飞突然想起，刘芳种的月季，今年好像一朵都没开。

第二天一早，陈飞拖着两个行李箱，站在了中医馆门口。医馆的牌匾在阳光下泛着红光，“仁心堂”三个字是爷爷当年亲手写的，遒劲有力。他在这里待了五年，从刚毕业的实习生，到能独当一面的主治医生，这里的每一味药材，每一张诊床，都藏着他的青春。

“陈医生，你可来了！”护士小周跑出来，眼睛红红的，“王馆长昨天还念叨你呢。”

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陈飞笑了笑，把行李箱放在墙角：“我回来收拾点东西。”

走进诊室，他的白大褂还挂在衣架上，口袋里还别着那支用了三年的钢笔。桌角的仙人球开花了，嫩黄色的小花顶着露珠，像个倔强的小太阳——这是他刚来时买的，刘芳嘲笑他“不像个医生，倒像个养花的”。

陈飞摘下白大褂，叠得整整齐齐，放进包里。他走到药柜前，看着那些熟悉的药斗：“当归”“熟地”“黄芪”……每一个标签，都是他亲手写的。他拿起戥子，习惯性地称了一钱当归，秤杆平衡的那一刻，突然想起爷爷教他的第一句话：“做医生，心要正，秤要准。”

“小飞。”王鹏走进来，手里拿着个牛皮纸信封，他是医馆的馆长，也是看着陈飞长大的长辈，“都听说了。别往心里去，咱行医的，凭的是良心，问心无愧就行。”

陈飞点点头，喉咙有些发紧。

王鹏把信封塞到他手里：“这是馆里给你的，不多，你拿着。出去散散心，旅旅游，回来咱还接着干。要是不想回来也没关系，到哪都别忘了，你是个好医生。”

陈飞捏着信封，厚度不轻。他想推回去，王鹏却按住他的手：“拿着吧。当年你爷爷把你交给我时，就说你这孩子心善，就是太实诚。这次吃了亏，以后就长记性了。”

“王馆长……”陈飞的眼眶热了，在这个最狼狈的时候，反而是这些非亲非故的人，给了他最实在的温暖。