最后那个“离”字刻得极深，几乎要戳破纸背。

“这是暗号？”清玄的指尖有些发凉，“爹当年是不是遇到了危险？”

沈砚没说话，他把所有信都倒出来，一封封对着光看。大多数信背面都有印痕，拼凑起来断断续续：“……码头仓库……”“……胭脂红……”“……他们盯着沈家……”

“胭脂红？”清玄忽然想起什么，“上次去古玩街，那个卖假画的老板，说过这三个字。”

沈砚猛地抬头：“你说什么？”

“就是那个被我们拆穿骗局的周老板，”清玄回忆着，“当时他嘟囔着什么‘胭脂红出了问题，不然也不至于卖假货’，我以为是他生意上的事……”

“周老板？”沈砚的脸色彻底冷了下来，“姓周？”

清玄点头，忽然意识到什么，心口一紧：“爹的信里，也提到了姓周的？”

“嗯，”沈砚指着其中一封信的印痕，“‘姓周的不对劲’。”

窗外的风卷着落叶飘过，书房里的光线仿佛都暗了几分。那些曾经被当作寻常家信的文字，此刻忽然透出刺骨的寒意。父亲当年写下的温情絮语，或许只是为了掩盖背后的求救信号。

“樟木箱……”沈砚喃喃道，“家里的樟木箱，都在老宅阁楼里。”

清玄站起身：“我们现在就去老宅。”

沈砚却按住了他的手，目光沉沉：“别急。如果爹当年是被人盯着，那这些信能留下来，本身就不对劲。说不定，有人早就等着我们发现这些。”

他拿起那片湘西寄来的红叶，叶片早已干枯发脆，边缘却异常整齐，像是被人精心修剪过。沈砚轻轻一捻，红叶背面簌簌落下一点暗红色的粉末，落在白纸上，像极淡的血迹。

“这不是普通的红叶。”沈砚的声音压得很低，“是胭脂红。”