炭条在粗糙的麻纸上划过，发出那种令人牙酸的摩擦声，像极了林昭此刻紧绷的神经。

这哪里是私塾，分明就是露天作战会议室。

几十个半大的孩子趴在这一排排临时搭起来的木板上，屁股底下坐着草垫子，一个个咬着笔头，眉头皱得能夹死苍蝇。

他们手里攥着的不是《三字经》，而是决定全村人吃饭家伙的“生死簿”。

林昭背着手在过道里溜达，眼神扫过一张张沾着黑灰的小脸。

没有“关关雎鸠”，没有“子曰诗云”。

黑板上挂着的三道考题，简单，却又毒辣。

第一题：算账。

李家五口，壮劳力二人，此月出工二十日，依每工三分计，扣除赊欠粮行的小米三斗，还剩几分？

第二题：画图。

凭记忆画出自家所在联保组的水渠走向，标出哪块石头松了，哪处泥坝容易渗水。

第三题：公文。

若你家要比邻居多领半斗药粮，需写一封“告邻书”，说明缘由，且要让最抠门的王大娘都挑不出理来。

这题目要是放到国子监，那帮老学究得气得当场吐血。

但在桃花村，这就是生存技能。

“咔嚓”一声脆响。

前排一个虎头虎脑的小子太用力，手里的炭条折断了。

他吓得一哆嗦，下意识就要去捡，却看见一双布鞋停在了眼前。

林昭弯腰捡起那半截炭条，重新塞回孩子手里，顺手在他脑门上弹了一下：“手别抖，算错了账，全家都要饿肚子。把你当成是在分肉，不是在做题。”

那小子吸了吸鼻涕，眼睛瞬间亮了，低头运笔如飞。分肉他在行。

入夜，指挥所的灯火又亮了一宿。

苏晚晴面前堆着那摞黑乎乎的考卷，指尖上全是炭黑，却顾不上擦。

她那双平日里只读圣贤书的眼睛，此刻正闪烁着一种发现新大陆般的狂热。

“林昭，你来看这个。”

她抽出一张卷子，指着上面的算式，“这是余杭逃难来的徐家小子。这道算术题，他没用咱们教的笨办法，而是用了商行的‘飞归法’，比我都快。”

随即她又摊开另一张，“这是本地猎户家的娃。这水渠图画得……绝了。连那块石头后面藏了个兔子洞都标出来了。”