意识在黑暗的泥潭里挣扎，沉浮。左肩的剧痛是唯一真实的锚点，将我断续地拖回现实。冰冷，彻骨的冰冷，从身下的泥泞蔓延上来，渗透进每一寸骨头缝。湿重的雾气仿佛有了重量，压得我喘不过气。

不知过了多久，也许只是一刻，也许是几个时辰，一种近乎本能的求生欲让我强行睁开了眼睛。视线里依旧是那片灰白，浓雾未曾散去分毫，只是天色似乎更暗沉了些，像是黄昏提前降临，又或者，是我失血过多的视野在欺骗自己。

我还躺在那个长满蕨类的洼地里，浑身湿透，沾满泥浆，狼狈得像一条搁浅的、濒死的鱼。追兵没有出现，周师傅……也不知所踪。寂静，死一般的寂静，只有我自己粗重而痛苦的喘息，在这空旷的山谷里显得格外清晰。

右手下意识地摸向胸口，那个贴身存放的黑色皮卷还在，冰冷而坚硬地硌在皮肉上，带来一丝诡异的安心感。我把它掏出来，紧紧攥在手心，仿佛它是此刻唯一能抓住的浮木。

必须离开这里。伤口需要处理，体温正在流失，留在这里，只有冻死或者失血而亡，又或者，被那些随时可能折返的杀手找到。

我尝试动弹，左肩立刻传来撕裂般的痛楚，让我眼前发黑，几乎再次晕厥。咬紧牙关，用右手撑地，一点点挪动身体，靠着背后一棵冰冷的、树皮粗糙的树干，勉强坐了起来。这个简单的动作，几乎耗尽了我全部的力气。

休息了片刻，积攒起一丝微弱的力气，我再次摊开手掌，凝视着那个黑色的皮卷。它比想象的更小，更紧密，像是一截风干的、缩水的血管。我小心翼翼地，用颤抖的、沾满泥污和血渍的手指，试图将它展开。

过程异常艰难。皮卷不知是何材质，历经百年埋藏，竟没有完全脆化，反而带着一种令人心悸的韧性，紧紧卷缩着，抗拒着我的动作。我不得不用指甲，极轻、极慢地，一点一点地撬动边缘。

终于，它被展开了寸许。

暴露在昏暗光线下的，是密密麻麻、如同微雕般的刻痕。字迹极小，笔画细如发丝，排列得却异常整齐，带着一种非人的精密感。这绝非毛笔或普通刻刀所能为。更令人心惊的是，在这些细密文字的间隙，还穿插着一些同样微小的、线条扭曲盘绕的图案，像是某种古老的地图，又像是……符咒？

我强忍着眩晕和疼痛，将眼睛凑到极近的距离，努力辨认着那些蚊足般的字迹。光线太暗，刻痕太细，大部分都模糊难辨。只有开头的几个稍大的字，勉强可以认出：