“你为什么不想加入乐队呢？”

晴看了她一眼，没有回答，也没有去拿速写本。

爱音不死心，继续追问：

“你的编曲那么厉害，Rikki都说你很专业。”

“而且你和tomorin、还有你姐姐，以前不也是一个乐队的吗？”

“大家一起玩音乐，多开心啊！”

开心？

晴的眼底掠过一丝极淡的嘲讽。

他想起Crychic最后那个雨天，冰冷的空气，破碎的话语，和姐姐那句将他推向深渊的“翻译”。

他想起站在舞台上，被灯光炙烤、被目光审视时，那几乎要呕吐的窒息感。

他想起母亲那不容置疑的安排，和那份沉甸甸的、关于姐姐变化的负罪感。

音乐对他而言，从来不是“开心”那么简单。

它可以是刻刀划过石头的静谧，是口琴在无人处的低语，是调音台上精确的参数。

但它不该是站在台前的暴露，不该是复杂人际的纠缠，更不该是...唤醒痛苦回忆的钥匙。

但最重要的，或许是他清楚地知道，自己无法承载像灯那样“一辈子”的沉重承诺。

他连自己的心魔都尚未克服，如何去回应他人如此炽热而执拗的期望？

他摇了摇头，态度明确。

爱音看着他那双平静却疏离的浅金色眼眸，似乎明白了什么。

“是因为...以前乐队的事情吗？”

她小心翼翼地问：

“Crychic...解散得很不愉快？”

晴没有承认，也没有否认，只是移开了视线，看向水槽中缓缓游过的海龟。

他的沉默本身就是一种答案。

爱音叹了口气，语气变得认真起来：

“我可能不太了解你们过去发生了什么。但是......”

她看向前面正仰头看着鳐鱼、眼神专注的灯：

“我觉得tomorin是真的很喜欢音乐，也很需要大家。”

“她写的那些歌词，虽然我看不太懂，但能感觉到里面有很多...很多沉重的东西。”

“她好像把所有的希望都寄托在乐队上了，所以才会说出‘一辈子’那种话。”

“如果你能加入的话，一定能帮到她很多的。”

爱音真诚地说：

“就算不正式加入，偶尔帮我们听听编曲，提提意见也好啊？”