井台石壁粗糙，炭笔在上面划出艰涩的“沙沙”声。

孙玉兰握笔的手腕悬着，一笔一画，都在摹仿田小满昨夜留下的字迹。

她刚写完“下一个”三字的最后一笔，指尖猛地一烫，像是被烧红的铁烙了。

她惊呼一声，松开手，那半截黑乎乎的炭条竟在半空“啪”地炸开，碎成一蓬黑灰。

她踉跄着退后一步，心跳如鼓。

目光死死钉在刚刚写字的地方，只见坚硬的石壁缝隙里，竟有几缕比墨更黑的液体缓缓渗出。

那黑水不往下流，反而像有生命般，在粗糙的石面上蠕动、汇聚。

水珠落地，没有溅开，而是聚拢成两个歪歪扭扭的字：救我。

孙玉兰的后背瞬间被冷汗浸透。

她想起昨晚田小满悬在井口，神情恍惚地说：“下一个……就快轮到下一个了。”那时她只当是疯话，此刻看来，却字字是谶。

那两个水字，仿佛一双冰冷的手，从地底伸出，抓住了她的脚踝。

恐惧过后，一股说不清的责任感涌了上来。

她咬紧牙关，弯腰从地上捡起一块稍大些的碎炭，重新走向石壁。

在那两个水字的旁边，她用尽全身力气写下：“谁在下面”。

字迹刚成，井中深处，传来一声极其微弱、仿佛隔着万重山水的回应。

那声音空灵又悲伤，直接响在她的脑海里：“玉兰……你听得见我？”

孙玉兰浑身一震。这个声音，叫出了她的名字。

夜色深沉，周志国正蹲在广播桩下，满头大汗地捣鼓着线路。

他把从家里拆来的旧收音机，用铜线小心翼翼地接入了井口那根废弃的铜管。

他不懂什么鬼神，只信物理。

他觉得井下若有声音，铜管就是最好的传声筒，收音机或许能将微弱的声波放大。

他拧开旋钮，刺耳的“滋啦”声响起，他耐着性子，一点点转动调频拨盘。

村里的广播早就停了，他索性将频率调向那些早已废弃的旧信号频段。

当指针滑到标注着“1959”的刻度附近时，一阵断断续续的杂音中，忽然飘出一缕细微的童谣声。

那声音又脆又冷，像冬天的冰凌子：“红布鞋，走九阶，一步一台阶……漏下一个，没人画……”

周志国的心猛地一缩。

九阶？

他立刻从怀里掏出田小满画的那张皱巴巴的井阶图。

图上清晰地画着八节台阶，每一节旁边都有一个简单的壁龛标记。

他一遍遍地数，没错，就是八个。

可童谣里唱的是“九阶”。

他的手指在图纸上颤抖着移动，目光扫过第七阶的壁龛标记。

他忽然发现，那个标记的后面，似乎被什么东西蹭掉了一点，隐约能看到一条极细的、未被标注的线条，像是一条窄道的入口。