一只鸟飞过头顶，影子掠过玻璃，一闪而过。

赵晓曼抬起头：“今天来的游客比往常多。”

“以后会更多。”他说。

“你会一直在这儿？”

“哪儿也不去。”

她笑了笑，伸手理了理他衣领。他的工装裤还是旧的，袖口磨了边，鞋尖沾着泥。

“我不怕你走。”她说，“我怕有一天，大家忘了为什么修这条廊。”

“不会。”他说，“只要还有人愿意停下来看一眼下面的石头，就不会忘。”

她点点头，望着远处山脊。阳光落在玻璃上，反射出一条明亮的线，像是从地面升起的光河。

“你说，他们当年建好连廊的时候，也是这样站在这里吗？”

“可能更累。”他说，“没有吊车，没有图纸，全靠手量。”

“但他们知道这很重要。”

“所以才一砖一瓦地扛。”

她轻轻握住他的手。他的掌心有茧，手指微凉。

“我们也能做到。”她说。

他反握住她。

风又吹过来，比刚才大了些。玻璃再次发出低鸣，像某种回应。

李小虎突然跑了回来，脸上全是汗。“罗老师！赵老师！你们快看！”

他指着玻璃角落。那里有一块不起眼的刻痕，被阳光斜照出来，显出一个极小的符号——像是个“十”字，中间一点。

“我在书上见过！”孩子喘着气，“《营造法式》补遗篇提过，工匠做完工程，会在隐蔽处留记号。这个是‘成’字的一角！他们当时真的按古法修完了！”

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罗令蹲下来，仔细看那个痕迹。确实，和其他现代施工标记完全不同。线条干净，深浅一致，是手工刻的。

他摸了摸那点刻痕，指尖传来细微的凹凸感。

“是他们。”他说。

“谁？”赵晓曼问。

“不是一个人。”他说，“是所有参与过的人。从八百年前，到现在。”

她也蹲下来，把手放在玻璃上，靠近那个符号。

“那我们也留下点什么吧。”她说。

“不用刻。”他说，“我们做的事，他们看得见。”

她笑了，站起来拉他。“可我想留。”

她从包里拿出一支细笔，在玻璃上轻轻画了一个圈，又在里面画了个小点。

“这是我小时候外婆教的。”她说，“说是‘心归处’。”