他接过，手指碰到她手腕那一瞬，察觉她微微颤了一下。他没看她，低头把残玉轻轻贴上镯子内侧。

玉面相接的刹那，青光一闪。

不是强光，是像水底浮起的一缕萤火，沿着纹路游走一圈。紧接着，两件玉器表面同时浮出几个字——古越国文字，笔画如藤蔓缠绕：

**罗赵共守，千秋不移**

字迹只存在了三四秒，便如雾散去。玉恢复原样，可掌心传来持续的温意，像是被什么长久地握住了。

赵晓曼吸了口气，伸手摸向镯子，指尖刚触到表面，又缩了回来。

“这不是幻觉。”她说。

“不是。”他把残玉收回胸前，“它只在特定时候显现。要静，要有月光，要两件东西真正属于同源。”

“你是说……我们两家？”

“我不知道。”他摇头，“但我父亲守这村，你外婆留你在这教书。你家传的镯子，我家传的残玉。它们能拼合，说明八百年前，就有人安排好了。”

她低头看着自己的手，慢慢把镯子重新戴上。金属环扣进锁扣时发出轻微一响。

“我六岁那年，在后山摔了一跤。”她忽然说，“摔断了胳膊，也留下一道疤。”

她卷起左臂袖子，露出小臂内侧一道弯月形的旧痕。

罗令盯着那道疤，没出声。

“梦里出现过？”她问。

“出现了。”他声音低，“在祭祀场景里。主祭人站上祭坛，左臂抬起，那里也有这道印记。不是伤，是标记。”

她放下袖子，没再说话。

两人在树下站了很久。风穿过树叶，发出沙沙声，远处有只狗叫了两声，又安静下去。

“你怕吗？”她忽然问。

“怕。”他说，“怕弄错，怕拖你进来。可我现在明白一件事——我们不是偶然在这儿的。你留下教书，我回来守村，都不是选择，是回程。”

“回哪？”

“回八百年前那个起点。”他看着她，“有人把根埋在这儿，一代代传下来，就为了等我们接上。”

她望着他，眼神变了。不再是那个冷静克制的老师，也不是直播里条理分明的文化站管理员。她只是赵晓曼，一个突然被推到命运门槛前的女人。