他看不懂他们在做什么，但心里清楚：这是在镇脉。

龙脉不是虚的。是活的。先民知道它会动，会偏，会断，所以用器物锚住节点，像缝补一件旧衣。

队伍一路走，脉络在梦里同步亮起。起初是断的，像熄了的炭；随着器物埋下，光一点点连起来，最终汇成一条完整的线，直指小学操场。

他心跳加快。

梦继续。

队伍到了操场位置。那里没有旗杆，只有一块平石。一个年长的男人站出来，穿深色长袍，头戴羽冠。他没说话，双手捧出一卷帛书，黄绢红绳，庄重如祭。

他跪下，把帛书放进坑中，覆土，再压上石板。

然后，他抬头，望向天空。

就在那一瞬，整条龙脉亮了。不是光，是感。罗令说不清那是什么，像大地在呼吸，像根须在伸展，像某种沉睡的东西被唤醒。

他猛地睁眼。

玉还在发光，但光弱了，像燃尽的炭余下一缕热。

他坐在床沿，喘气。额头全是汗，衣服贴在背上。梦里的画面还在眼前，清晰得不像梦。

他低头看玉。青光褪去，玉恢复原状，可他知道，不一样了。

它完整了。

他慢慢站起身，走到窗边，掀开窗帘一角。

天还没亮，远处山影黑沉沉的。小学操场在村东头，国旗杆立在中央，旗布垂着，没风，不动。

他盯着那根杆子，看了很久。

天边刚泛白，赵晓曼就来了。

她推着自行车进校门，车筐里放着教案和一包粉笔。晨光落在她肩上，发梢有点湿，像是走过露重的田埂。

罗令已经在操场边站着。

她停住车，抬头看他：“没睡？”

他没答，目光还在旗杆上。

她顺着看过去，又回头看他：“怎么了？”

他终于转头，声音低，但清楚：“昨晚，我看见他们怎么埋的。”

她没问“谁”、没问“埋什么”。她只是站到他身边，手扶着自行车把手，等下文。

他盯着旗杆底座，水泥封得严实，边缘有些裂纹，是去年修的。“不是为了藏。”他说，“是为了守。”

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她没动。