他继续往前，走到壁画尽头。正中央本该是主祭场景的位置，却是一片空白。石面被人刻意磨平，只留下浅浅的凹痕，隐约能看出双臂上举的轮廓，手中托着某物。罗令伸手贴上去，指尖顺着凹槽移动。那姿势熟悉——和他梦里那个无脸人的动作一模一样。

他闭眼，手仍贴在墙上。

残玉开始发烫。

梦来了。

无脸人站在祭坛中央，背对画面，双手高举虎符。周围人群静立，无人抬头。星图在头顶流转，地脉微震，火焰不摇。但那人不是在主持仪式，而是在阻挡什么——他的脚下，石板裂开细缝，黑气上涌，被符光压回。他的姿态不是祈求，是镇守。

画面一闪，换到另一幕：同一个人走在暴雨中，怀里抱着石匣，身后是烧毁的祠堂。他把匣子埋进老槐树下，转身离开，身影淡去。树根缠住匣子，像在守护。

梦断了。

罗令睁眼，手还贴在墙上。冷汗顺着鬓角滑下。他终于明白了——那块残玉不是传家宝，是责任的交接。父亲当年死在暴雨里护树，不是偶然。他们罗家守的从来不是文物，是断了又续的链子。有人倒下，就得有人补上。

他转身，发现赵晓曼正看着他。

“你看见了？”她问。

他点头：“不是祭祀者。是守门人。”

王二狗喘着气靠在墙边，肩膀的血把衣服染湿了一片。他抬头看了看壁画，又看看两人，忽然咧嘴笑了：“你们俩……一个梦一个读，跟唱双簧似的。我说句实话——这地方，能挖出宝贝不？”

罗令没笑。他走回壁画前，指向角落一处不起眼的小像：一个村民模样的人蹲在地上，手里拿着铲子，正在修补祭坛边缘的裂口。那人穿着粗布衣，脚上是草鞋，背影普通得不能再普通。

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