“陈满仓，亡于2020年暴雨塌方。”

“赵翠英，十五岁，未成年。”

“周铁柱，三年前入伍，部队有驻地证明，未返乡。”

弹幕开始滚动。

“这是犯罪吧？”

“用死人手印凑数，良心呢？”

“查出来是谁干的，必须坐牢！”

罗令指着公告落款：“这个‘文化开发筹备组’，没在民政注册，没公章，没联系方式。谁写的，谁盖的，谁收的指纹，全没交代。”

他顿了顿，“有人想用假民意，推倒真家园。”

李小虎举着手里的放大镜，突然说：“罗老师，他们为啥不直接打印名字？非得用手印？”

“因为手印难查。”赵晓曼接过话，“名字可以否认，指纹一旦备案，法律效力高。他们想用形式上的合法，掩盖内容上的造假。”

“可他们没想到，”王二狗咧嘴一笑，“咱村还有人留着去年的册子。”

“也不是没想到。”罗令看着公告边缘，“他们是觉得，没人会查。”

话音未落，李国栋拄着拐从村道尽头走来。他没说话，走到公告前，把族谱放在红纸上。泛黄的纸页翻开，指着一段小字。

“罗家守村八百年，头一回见人拿死人手印当刀使。”

他抬头，扫了一圈围观的村民，“你们爹娘的手，是用来种地、盖房、抱孩子的。不是给人当戳子盖的。”

没人鼓掌，也没人走开。空气像压紧的土，闷，但有劲。

罗令关掉直播，最后说了一句：“我们不怕发展，只怕发展成了掠夺。”

残玉贴在胸口，还是凉的。

它不梦谎言，只映真实。而真实，正在被撕开。

第二天清晨，公告还在槐树上，但红纸一角被撕了，露出底下木板的毛刺。有人往上面泼了泥水，指纹糊了一半。没人承认干的，也没人去擦。

罗令路过时，看见李小虎蹲在公告前，用粉笔在木板上写字。写得很慢，一笔一划。

“真话不怕查。”