罗令在他对面蹲下，把《海防录》放在地上，翻开那页画着海战的。

“我爷……是不是死在那条船上？”

李国栋的手突然抖了一下。拐杖尖在地上划出一道痕。

他没抬头，声音像从井里捞出来的：“你爸走之前，问我一句话——‘我爹是不是死在海里？’我说，是。他没再问，第二天就报名参军了。”

罗令没动。

“你祖父不是死于风暴。”李国栋慢慢睁眼，“是撞沉一艘倭船后，被火药桶炸下海的。他活着游了七天，靠吃海藻活下来，最后抱着海图爬上岸。可人已经废了，话不会说，手不会动。三年后，一场冷雨，走了。”

罗令低头看《海防录》，翻到末页。那里贴着一张泛黄的纸，像是从旧账本上撕下来的。上面写着一行字：“罗氏守图，代代以血。玉分两半，归者持半，入海者无名。”

他忽然想起梦里的那句古语。

“血不干，图不灭。”

李国栋伸手，颤巍巍地抚过那行字：“你爸临走前说，这图不该只是藏在地底。可他没说完，雨太大，桥塌了。”

罗令的指甲掐进掌心。

他没哭，也没吼，只是把《海防录》合上，抱在怀里，站起身。

“我得回去。”

李国栋没拦他，只在他转身时说：“你梦见的，不是故事。是账。”

罗令没回头，脚步没停。

回校舍的路上，他绕去了老槐树下。树根处有个小坑，是他小时候埋残玉的地方。他蹲下，用手挖开浮土，把《海防录》塞进去，再盖上泥。

他站起身，摸了摸脖子上的残玉。

梦里的画面又闪了一下——那艘沉船的船底，刻着一行小字，他之前没看见：“归途自启，守夜者入。”

他记得了。

当晚八点，赵晓曼来找他。她手里拿着译完的《海防录》副本，纸页边角整齐，字迹清晰。

“你打算告诉村民吗？”她问。

罗令坐在桌前，正用铅笔在地图上画线。他没抬头：“现在不行。”

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