赵晓曼抬头看他。窗外天色渐暗，老槐树的影子斜斜打在墙上。她忽然笑了，很轻：“那我们不是起点，是接棒的人。”

罗令没回话。他把残玉收回脖子，贴着胸口。玉还温着，像有生命。

两人走出校舍时，天已全黑。

村口传来动静。火光一簇簇亮起来，从各家各户的门后、院角、柴房。王二狗提着松油火把走在前头，李国栋拄着拐杖跟在后面，脸上沟壑被火光映得发亮。其他人没说话，一个接一个走出来，手里都举着火把。

没人组织，没人喊话。

他们绕着村子走了一圈，从祠堂到老井，从石桥到星象台，最后在村口聚成一片。火把插进土里，围成半圆，像一道光墙，对着夜山，也对着夜海。

直播设备还架在窗边。王二狗走回去，打开电源，镜头缓缓推远，拍下整片火光。

弹幕慢慢浮起来：“这是……仪式？”“他们不直播了，为什么还在点火？”“刚才那场直播，是不是改变了什么？”

罗令和赵晓曼站在火光外，没进去。

她问：“你要跟他们说梦里的事吗？”

“不说。”他答，“他们已经知道了。”

“怎么知道？”

“他们点火的时候，方向全是正南。和梦里那条航线，一致。”

赵晓曼怔住。

她回头看那片火光，忽然明白——这不是响应直播，不是模仿仪式，是记忆的苏醒。祖辈传下来的，不是故事，是本能。就像鸟知道迁徙的路，鱼知道回游的湾，这些人，骨子里还记得海上的光。

火苗噼啪响着，热气升腾，把星象台的影子拉得很长，一直延伸到山脊。

罗令摸了摸胸口的玉。它还在微颤，频率和火光的闪烁，竟有些同步。

他想起小时候，父亲带他看夜星。那时没有电，全村黑着，只有几盏油灯。父亲指着南方说：“令娃，咱们的根，不在地上，在天上，在海里，在人忘不掉的地方。”

当时不懂。

现在懂了。

守护不是守住一块石、一座台、一本族谱。是让那些快熄的火，重新烧起来。是让那些被当成迷信的老话，重新被人听见。