画面开始淡去。他想往前走，却动不了。他想看清那两人的脸，可五官始终模糊，像被雾遮住。

光灭。

他跌坐在地，后背撞上展柜。残玉还在镜背上，微微发烫。他喘了口气，手抖着将玉取下，重新挂回脖子。

馆内安静。月光依旧照在墙上，家训清晰如刻。他低头看手，掌纹里还沾着今早调灰浆时留下的石灰粉，没洗掉。

他走出去。

赵晓曼站在阶前，披着薄外套，手里抱着笔记本。她抬头看他，眼睛亮得异样。

“我梦见了光。”她说。

他没问她梦见什么。他知道她看见了什么。

他走下台阶，站到她面前，握住她的手。她的手指凉，掌心有常年握笔留下的茧。

“我看见了。”他说，“我们不是继承者。”

她没抽手。

“是引路人。”他把话说完。

她点头，声音很轻：“你梦见的，是未来。”

他没再说话。远处山影黑沉，村道上水洼映着天光。工坊门口那串新陶铃被风吹动，叮当响了一下。

他回头看村史馆。墙上“守”字在月光下像一块烙印。

赵晓曼忽然说：“你记得王二狗昨儿说的话吗？”

他嗯了一声。

“他说，我们每个人都是这块碑。”

罗令看着她。她目光没闪，像山间溪水照到底。

“可碑是死的。”他说，“人是活的。”

“所以得走。”她接上。

他点头。

两人并肩站着，没再说话。夜风穿过空地，吹起她一缕短发，拂过他手背。

第二天清晨，罗令走进教室时，学生们已在朗读。课本翻到《乡土记事》一课，讲的是古村陶器的用途。

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他站在讲台边，听见赵晓曼的声音从隔壁传来：“这个‘守’字，不是守东西，是守人。你们爷爷守房子，老师守学校，你们将来守什么？”

没人回答。但有几个孩子低头，在本子上写起来。