考古队员开始清理箱盖。动作很慢，用软毛刷轻轻扫去表面附着的珊瑚碎屑和钙壳。赵晓曼突然凑近屏幕：“等等，这里……有字？”

画面放大。

在箱盖内侧边缘，一行细小的古越文字缓缓显露出来。笔画古拙，却有力，像是用铁针刻入木胎深处。

赵晓曼屏住呼吸，逐字辨认：“罗氏……火种……永续传承。”

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她念完，声音有点抖。

王二狗站在后面，一句话没说，眼眶却红了。他低头看了看自己巡逻本上密密麻麻的温湿度记录，又抬头看向屏幕里的木箱，像是第一次真正明白自己每天在做什么。

“火种……”他重复了一遍，嗓音粗哑，“咱们守的，不只是村子啊。”

罗令没回应。他摘下残玉，放在掌心。玉面还有一点余温，但不再发烫。他知道，这是最后一次了。

他想起小时候第一次梦见老槐树下的工匠，那时只看见一个人弯腰刻木，脸看不清。后来梦越来越多，拼出墙基、水渠、学堂的位置。他用那些梦修校舍、找文物、护村子。所有人都当他只是运气好，或是直觉准。只有他知道，那不是天赋，是血脉里的记忆在苏醒。

而现在，这条线终于连到了头。

从青山村的老槐树，到南海海底的沉船；从父亲临终前攥着他的手说“根在，人就在”，到祖先在甲板上写下“若船覆，愿箱存，字不灭”——他们守护的从来不是某一块地、某一栋房，而是这一脉相承的手艺与信义。

赵晓曼轻声说：“这箱子里的东西，会不会也是……关于木纹记雨法的？”

“可能是。”他说，“也可能更多。测风、择材、榫卯配比、气候应变……都是火种的一部分。”

“他们会打捞上来吗？”

“会。”他说，“但现在还不急。让它再待一会儿。六百年都等了，不差这几天。”

王二狗挠了挠头：“那我……要不要把今天的巡逻记录写得更仔细点？万一以后人要看呢？”

“写。”罗令说，“每一个数字，每一句描述，都要经得起六百年后的人问一句：这是真的吗？”

王二狗重重点头，转身就要走：“我这就回去补！连昨天傍晚的风向都加上！”

他跑出教室，脚步声在空地上回响。赵晓曼看着他的背影，嘴角微微扬起。她转头看向罗令：“你觉得，箱子里会留下什么？”

“不知道。”他说，“但我知道，它之所以能保存到现在，是因为当年那个刻字的人，相信总会有人找到它。”

她点头，没再问。

夕阳西沉，教室里的光渐渐变淡。平板屏幕还亮着，定格在那行古越文字上。罗令伸手关掉设备，站起身，把残玉重新挂回脖子。玉已经凉了，贴在皮肤上，像一块普通的石头。

但他知道，它完成了自己的使命。

他走出校舍，沿着熟悉的路往老槐树走去。风从山口吹来，树叶沙沙作响。几个孩子围在树下，正用放大镜看年轮。一个女孩指着某一处密集的纹路说：“这圈特别密，是不是代表那年特别潮湿？”

旁边男孩翻着自己的笔记：“查了，嘉靖十九年夏天连续下了四十天雨，村里差点发洪水。”

“那第二年呢？”

“第二年……他们出海了。”

孩子们安静了一瞬。

“他们是去教别人怎么建房子吗？”