然后便是第二支，第三支…当一盒见底，拉瓦默默送来新的。

它成了习惯，成了思考时无意识的伴侣，成了这充满失败风险和沉重责任的孤独工作中，唯一一点带着微弱“慰藉”色彩的个人仪式。

现在，当他不需要全神贯注于炼金矩阵时，这种渴求便会悄然浮现。

在走廊踱步时，在图书馆查阅资料间隙，甚至在深夜无法入眠、盯着天花板上晃动的阴影时，手指会怀念那粗糙的卷纸触感，口腔会模拟那独特的苦味。

染上烟瘾。

一个如此世俗、如此微不足道，却又如此确凿地证明着他此刻“人性”之脆弱的迹象。

伊莱扯了扯嘴角，露出一个没什么笑意的弧度。

伟大的、古老的不死鸟，曾与创始人并肩，契约守护霍格沃茨千载，如今却在为如何摆脱对几片烟草叶子的渴望而暗自挣扎。

这对比荒诞得让他想冷笑。

他最终还是没有拿起那支烟。而是转身，走到房间另一侧的小洗手池边，拧开冰凉的水龙头，用双手掬起冷水，狠狠泼在脸上。

刺骨的凉意激得他微微一颤，额前的金色发丝被打湿，贴在皮肤上。

抬起头，镜子里的人影脸色依旧苍白，眼下有淡淡的青影，绿色的眼睛里布满血丝，但眼神是清醒的，甚至带着点倔强的冷硬。水珠顺着脸颊滑落，滴在袍子的前襟上。

他戒不掉。至少现在不能。

不是没有意志力，而是在这重重压力、步步危机的当下，强行剥夺这一点点聊以支撑的、相对无害的慰藉，或许会让已经绷到极限的弦彻底断裂。