“你答应过……要带援军来的。”他低声说，像是责备，又像是挽留，“你说三日到。”

你答应过——不是“你说过”，是“你答应过”。答应是承诺，是约定，是不能反悔的。要带援军来的——不是“可能来”，不是“争取来”，是“要来”。你说三日到——不是“大概三日”，不是“也许三日”，是“三日”。龙首没有回应。他的头没有动，眼睛没有睁，嘴巴没有张。

但就在这一刻，远处天际忽有异光闪动。不是从城墙的方向，是从西北方，从群山的方向，从龙族的方向。三道流星划破夜空，坠向北方山脉。流星是金色的，亮的，刺眼的。从高空坠落，划过夜空，像三支燃烧的箭，像三颗坠落的星。紧接着，第二波、第三波接连出现，如同星雨坠落。不是三颗，是三十颗，是三百颗。一波接一波，像下雨，像瀑布。苍云城内无人注意，城内的人在睡觉，在躲藏，在祈祷。他们看不到天上的异光，听不到流星的声音。但陈无戈眼角余光瞥见，他的眼睛没有转过去，但眼角的余光看到了那些金色的光芒，看到了那些坠落的流星。心头一震，他的心脏猛地跳了一下，不是害怕，是震惊。那是龙族信火。不是援军到了。信火是龙族传递信息的方式，是火焰，是光芒，是信号。不是援军到了，他们还没有到，还在路上。是他们在回应。他们收到了青鳞的信号，知道了苍云城的危机，知道了阿烬的身份，知道了七宗的阴谋。他们在回应，在集结，在出发。青鳞用自己的死，点燃了这条讯息。他用自己的命，用他的血，用他的龙形坠地，点燃了龙族的信火。他在告诉族人——我在这里，她在这里，敌人在这里。

陈无戈闭上眼，眼皮合上，睫毛合拢。再睁开时，眼里没有泪，只有沉重如山的清醒。眼皮睁开，世界重新出现。他的眼睛是干的，没有眼泪。只有沉重如山的清醒，清醒是冷静的头脑，是准确的判断，是不被情绪左右的意志。他双手更紧地抱住龙角，仿佛怕它冷。他的手指收紧，指节发白。抱住龙角，像抱着一个快要冻僵的人，像抱着一个快要睡着的人。

城头鼓声未歇，火把成列。鼓声还在响，还在敲。火把还在燃烧，还在亮。一名老卒拄着长枪站在墙边，望着那染血的龙躯，忽然摘下头盔，重重磕在地上。老卒是六十来岁的人，头发全白了，背微驼。他拄着长枪，枪杆插在地上，他双手扶着枪杆。望着染血的龙躯，看着那百丈长的身体，看着那暗红色的血。他摘下头盔，头盔是铁的，旧的，磕在地上，发出“咚”的一声闷响。旁边年轻士兵见状，也默默摘盔，一一排列于砖石之上。他旁边的士兵，年轻的，二十出头。看到他摘盔，也默默摘下自己的头盔，放在地上。一个接一个，从东到西，从西到东。不多时，整段城墙沿线，数百铁盔整齐摆放，像一场无声的祭礼。

风卷起灰烬，掠过龙首。灰烬是从燃烧的箭楼和木廊上飘落的，灰白色的，很轻，像雪花，像羽毛。风把它们从地上卷起来，从青鳞的龙头旁边掠过。陈无戈听见一声极轻的叹息，不知来自青鳞，还是来自这片土地本身。那声音很轻，很细，像风铃被风吹动，像琴弦被手指拨动。不知道是青鳞在叹息，还是苍云城在叹息，还是这片被战火焚烧、被鲜血浸透的土地在叹息。

他低头，看着掌下那片逐渐冷却的鳞甲，喉结滚动了一下。头低下来，目光落在青鳞的额头上，落在那片冰冷的龙甲上。鳞甲在逐渐冷却，从温热变得冰凉，从冰凉变得冰冷。喉结滚动了一下，他咽了一口唾沫，把涌上来的东西咽了回去。

“撑住。”他低声说，“别闭眼。”

撑住——不要死，不要放弃，不要离开。别闭眼——睁开眼睛，看着我，不要睡。龙血仍在流淌，虽缓，未止。血还在往外渗，很慢，很缓，像一条快要干涸的小溪。但没有停，还在流。龙息尚存，虽微，未绝。他的呼吸还在，很微弱，很浅，像一缕快要熄灭的烟。但没有断，还在。

他跪在血泊中，抱着百丈巨龙的头颅，像抱着一个不肯睡去的兄弟。风吹动他沾血的发丝，断刀静卧身侧，刀尖朝外，指向战场深处。魔族将军立于远处，噬魂戟插地，猩红双眼盯着这一幕。他没有上前，也没有下令进攻。他只是看着。看着一个人类，跪在一头将死的龙旁，不说复仇，不提战意，只说一句“我记住了”。然后，他转身，踏碎脚下石板，一步步退回黑暗。

城墙上，火把燃烧正旺。鼓声渐密。一支箭矢突然射出，钉入敌阵前沿的旗杆，箭尾绑着一块染血的布条——正是青鳞战甲上撕下的碎片。布条在风中猎猎作响，像一面新立的战旗。陈无戈没有动。他只是将额头更紧地抵在龙甲上，声音轻得只有自己听见：“等你三日，我就信你三日。”龙血滴落，砸在断刀麻缠的柄上，晕开一圈暗红。